III |
LA MAISON DES PYRÉNÉES |
II |
LES PYRÉNÉES |
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Pourquoi suis-je, ô mes Pyrénées, |
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Attiré sans cesse vers vous, |
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Et, riantes ou ravinées, |
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Qu'avez-vous pour moi de si doux ? |
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Lorsque j'arrive de Provence |
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A travers des champs de maïs, |
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D'où vient que je sens à l'avance |
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Votre odeur de gouffre et de lys ? |
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D'où vient qu'à vingt ans comme à douze |
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Je suis debout dans le wagon, |
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Dès qu'on a dépassé Toulouse, |
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Pour vous chercher à l'horizon ? |
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Et sitôt qu'au béret d'un pâtre |
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Je connais que vous approchez, |
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Quel est ce courant d'air bleuâtre |
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Qui m'aspire entre vos rochers ? |
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D'où vient que, lorsque à votre charme |
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Je veux résister, c'est vraiment |
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Comme si par le fer d'une arme |
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Je rendais plus fort un aimant ? |
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D'où vient que pour moi, sur la terre, |
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Il n'est d'Alpes ni d'Apennins |
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M'attirant avec ce mystère |
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Qu'ont les grands pouvoirs féminins ? |
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D'où vient qu'en Tyrol et qu'en Suisse, |
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Où je suis allé par hasard, |
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Il n'est pas un chamois qui puisse |
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Me sembler beau comme un isard ? |
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Où donc est-elle cette force |
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A quoi je sens que j'obéis ? |
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Dans quelle fleur ? Sous quelle écorce ? |
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D'où vient que j'aime ce pays ? |
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J'aurais pu le trouver superbe |
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Sans le trouver aussi charmant : |
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Quelle est, entre ses herbes, l'herbe |
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D'où naquit cet enchantement ? |
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Lézard vivant ou feuille morte, |
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Un talisman se glissa-t-il |
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Dans l'humble butin qu'on rapporte |
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D'une course au bord d'un péril ? |
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Qui de vous est une amulette, |
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Caillou blanc où luit un mica, |
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Pierre à l'odeur de violette, |
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Bouquet au parfum d'arnica ? |
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Quels cristaux, quelles marcassites, |
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Grands monts où je me trouve heureux, |
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Font-ils que, né loin de vos sites, |
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Je me sens adopté par eux ? |
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Effleurai-je une mandragore |
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Dans les racines d'un sapin |
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Quand je me rendais à Bigorre |
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En passant par le col d'Aspin ? |
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Je n'ai pas l'âme montagnarde : |
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D'où vient que vous, me retenez, |
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Pâle ciel que le mont regarde |
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Avec de grands lacs étonnés ? |
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Est-il une Circé des neiges |
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Versant son philtre au ruisseau clair ? |
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Où donc êtes-vous, sortilèges ? |
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Dans l'eau, dans la terre ou dans l'air ? |
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Je cherche… D'où m'êtes-vous nées, |
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Tendresses pour ce haut jardin ? |
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— Mais dans le soir des Pyrénées, |
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Ma mémoire s'ouvre soudain. |
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Dans le soir une phrase vole, |
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Par mon père dite jadis : |
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« Ta grand'mère était espagnole » |
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Ma grand'mère était, de Cadix ! |
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Ah ! je comprends montagne verte, |
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Pourquoi, souvent, dans vos sentiers, |
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J'ai marché d'un pas plus alerte |
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En rencontrant, des muletiers ! |
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Au tournant poudreux d'une route, |
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Je comprends, quand je vous entends, |
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Pourquoi, toujours, je vous écoute |
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Grelots sonores, si longtemps ! |
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Voilà pourquoi, sous les étoiles, |
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Je vous guettais au coin des ponts, |
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Attelages couverts de toiles, |
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De sparterie et de pompons ! |
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Pourquoi j'aimais voir les saccades |
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Que l'âne imprime aux cacolets |
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Lancer dans l'argent des cascades, |
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Des grains de raisins violets ! |
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Tout s'explique, — et, bal du dimanche, |
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Pourquoi, toujours, mon cœur battit |
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Lorsque l'espadrille était blanche |
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Et que le pied était petit ! |
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Je n'étais pas traître ou fantasque |
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Quand j'aimais, dans les bruits du bal. |
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Presque autant le tambour de basque |
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Que le tambourin provençal. |
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Ce n'est pas l'odeur forestière |
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Que je demande au sapin bleu, |
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C'est le parfum de la frontière |
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D'un pays dont je suis un peu. |
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Car l'Espagne qui me possède |
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Et qui fait que je vais, là-haut, |
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— Laissant en bas la brise tiède, — |
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A la rencontre du vent chaud, |
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Ce n'est pas cette espagnolade |
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Qui pendant un instant vous a |
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Lorsqu'on mord dans une grenade |
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Ou qu'on respire un mimosa ; |
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Ni la jeune espagnolerie |
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Qui vous prend quand on lit Musset |
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Et qu'une basquine fleurie |
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Passe dans votre rêve… c'est |
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Une Espagne en mon cœur vivante |
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Au point que, lorsqu'il bat le soir, |
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C'est elle, à grands coups, qui s'évente |
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De son petit éventail noir ! |
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Donc, à ma lyre — est-ce une tare ? |
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Mais avec fierté je le dis ! — |
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J'ai quelques cordes de guitare : |
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Ma grand'mère était de Cadix ! |
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Et, ma race, tu m'accompagnes |
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Lorsque ici je cherche, en rôdant |
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Sur la lisière des Espagnes, |
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Un pittoresque plus ardent. |
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Si j'aime un nerveux paysage, |
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C'est que je promène sur lui |
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Les yeux qu'avait dans son visage |
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Celle à qui je pense aujourd'hui. |
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Quelques piments dans un platane, |
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Un foulard jaune, un grand manteau, |
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Éveillent la voix gaditane |
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Dont parle en moi le contralto. |
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Et c'est pourquoi, souvent, je semble, |
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Bien qu'immobile, voyager : |
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Un doux fil qu'on tire et qui tremble |
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Me relie à quelque oranger ! |
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C'est la raison, blondes cigales, |
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De mon goût pour les grillons bruns, |
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Et de ces humeurs inégales |
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Que me reprochent quelques-uns ! |
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Mes autres aïeux voient sans haine |
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Cette étrangère qu'il y a |
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Dans la famille phocéenne |
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Que je tiens de Massilia ; |
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Mais elle ! sa race est jalouse, |
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Et, quand mon âme a des sursauts. |
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Je crois bien que cette Andalouse |
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Me dispute à ces Provençaux ! |
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Ah ! quand je sens mon énergie |
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Se briser en moi d'un coup sec, |
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Je suis pris d'une nostalgie |
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Qui ne vient pas d'un marin grec ! |
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L'ancêtre que je commémore |
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Lorsque ainsi je deviens rêveur, |
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C'est peut-être, ô Cadix ! un More |
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Dont la romance est dans mon cœur. |
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Et ce qui vers vous, Pyrénées, |
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Sans cesse me ramènera, |
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C'est que vous êtes dessinées |
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Avec des fiertés de sierra ! |
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C'est que le vent chaud vient vous battre, |
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Ce vent énervant et subtil |
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Qui fait rire comme Henri Quatre |
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Et pleurer comme Boabdil ! |
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C'est que votre terre, voisine |
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D'un sol où j'ai quelque cousin, |
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Reste encore si sarrasine |
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Qu'un blé s'y nomme sarrasin ; |
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C'est que toujours votre nature |
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Garde en son frémissant décor |
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Une arabe désinvolture, |
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— Et l'écho sublime d'un cor ! |
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Je comprends de quel atavisme |
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M'est venu ce besoin moral |
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De sentir un fond d'héroïsme |
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Au tableau le plus pastoral. |
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Mon goût même devient logique : |
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Voilà pourquoi, vent africain, |
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Il me faut une Géorgique |
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Retouchée un peu par Lucain ! |
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Et, Galice, Aragon, si proches |
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De ces cimes qu'on voit blanchir, |
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Pourquoi, toujours, devant ces roches |
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J'aime vivre — sans les franchir ! |
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Votre Espagne, pour mon Espagne |
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Qui n'est qu'une goutte de sang, |
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Si je passais cette montagne, |
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Aurait un parfum trop puissant ! |
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Mais ce que la France y mélange |
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Rend ici le parfum léger, |
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Et tout m'est doucement étrange |
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Sans que rien me soit étranger. |
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Superbe, et bien assez vermeille |
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Devant l'Espagne qui l'est trop, |
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La montagne est comme Corneille |
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Adaptant Guilhem de Castro ! |
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Elle mêle une noble mousse |
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Aux rocs qu'un tonnerre ouvragea : |
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C'est de l'Espagne encore douce |
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Et de la France âpre déjà. |
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Ceux que le béret auréole |
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S'ajoutent, d'un air que je sais, |
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Ce rien de bravade espagnole |
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Qui rendit toujours plus français ! |
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Les fouets claquent en mousquetade, |
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Les mots chantent sous le balcon, |
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Et déjà la rodomontade |
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Roule de l'èr dans le gascon. |
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Folie où la raison chuchote, |
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La bravoure du béarnais |
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Porte Sancho sous Don Quichotte |
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Comme un gilet sous un harnais. |
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La sombre cape où l'on s'engonce |
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Ne se voit pas encor souvent ; |
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Mais l'œil sous le sourcil s'enfonce, |
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Et la fenêtre sous l'auvent. |
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Lorsque tourbillonnent ces rondes |
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Que l'on noue autour des pressoirs, |
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Quelques femmes sont encor blondes, |
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Tous les raisins ne sont pas noirs ! |
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Au seuil des blanches maisonnettes |
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Danse un couple auquel je ne vois |
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Pas encore des castagnettes… |
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Déjà des claquements de doigts ! |
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La danseuse, brusque et gentille, |
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Est encor française… Elle l'est… |
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Mais on dirait que la mantille |
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Commence dans le capulet ! |
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Au fond des églises agrestes, |
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Riantes comme leurs curés, |
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Les ferveurs sont encor modestes, |
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Les autels déjà trop dorés ! |
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D'une tendresse encor française, |
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La foi qui dans ces roches vit |
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Aurait peur de sainte Thérèse, |
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Et Bernadette lui suffit ! |
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Devant ces crêtes mitoyennes |
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Voilà pourquoi je suis si bien : |
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Toute la France de mes veines |
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Dans ce clair pays me retient ; |
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Car, parmi tout mon sang, vous n'êtes, |
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O goutte de sang espagnol, |
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Que comme entre mille alouettes |
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Un furtif petit rossignol ! |
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Et si j'aime, depuis l'enfance, |
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Sous ce ciel venir, et rester, |
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C'est qu'ici, sans quitter ma France, |
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J'entends mon Espagne chanter ! |
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