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Il fait un temps si beau | que l'on n'ose pas vivre. |
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On est comme l'enfant | qu'intimide et qu'enivre |
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Le cadeau trop vermeil | qu'il n'ose pas toucher. |
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On est comme devant | une fleur de pêcher |
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Qu'on craint, en la cueillant, | de connaître fragile. |
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Il fait un temps si beau | qu'on dirait que Virgile |
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A voulu, ce matin, | nous parler de plus près. |
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Un paysage entier | fuit entre deux cyprès. |
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C'est l'heure la plus douce | encor que l'on ait eue. |
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On descend vers le lac, | et, comme la statue |
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Qu'éveillait peu à peu | Monsieur de Condillac, |
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On n'est plus qu'un parfum | de rose près du lac. |
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On ne sait pas pourquoi, | ce matin, les buées |
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Se sont, aux flancs des monts, | si bien distribuées. |
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C'est trop. L'on est honteux | de ce matin si pur. |
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On devrait être heureux, | baigné de tant d'azur |
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Qu'il semble qu'on respire | au bout d'une presqu'île, |
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Mais, quand l'air est trop doux, | le cœur n'est pas tranquille. |
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Il fait un temps si beau | que, gauche et stupéfait, |
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On n'ose se servir | de ce beau temps qu'il fait. |
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On voudrait décliner | humblement l'atmosphère. |
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Il fait un temps si beau | que, tout ce qu'on peut faire, |
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C'est de vivre. Et l'on vit. | Mais non sans un remords. |
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Car ce temps est si beau | qu'il fait penser aux morts. |
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