| Repas de corbeaux |
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C'est l'heure où la nuit fait | avec l'aube son troc. |
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Dans un pays lugubre, | en sa plus morne zone, |
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Précipité, profond, | massif comme le Rhône |
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Un gave étroit, muet, | huileux, mou dans son choc ; |
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Sol gris, rocs, ronce, et là, | parmi les maigres aunes, |
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Les fouillis de chardons, | les courts sapins en cônes. |
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Des corbeaux affamés | qui s'abattent par blocs ! |
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Ils cherchent inquiets, | noirs dans le blanc des rocs ; |
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Tels des prêtres, par tas, | vociférant des prônes, |
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Ils croassent, et puis, | ils sautent lourds, floc, floc ! |
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Soudain, leur apparaît, | longue au moins de deux aunes, |
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Une charogne monstre, | avec l'odeur ad hoc !… |
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Ils s'y ruent ! griffes, becs | taillent, frappent d'estoc. |
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Acharnés jusqu'au soir, | depuis le chant du coq, |
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Ils dévorent goulus | la viande verte et jaune |
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Dont un si bon hasard | leur a fait large aumône. |
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Puis, laissant la carcasse | aussi nette qu'un soc, |
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Se perchant comme il peut, | tout de bric et de broc, |
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Dans un ravissement | que son silence prône, |
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Au-dessus du torrent, | le noir troupeau mastoc, |
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Immobile, cuvant | sa pourriture, trône. |
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Sous la lune magique | aux deux cornes de faune. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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