| Paysage gris |
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Déjà cette prairie | en commençant l'hiver |
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Étendait son tapis | d'herbe courte et fripée, |
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Elle languit encor, | de plus en plus râpée, |
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D'un gris toujours plus pâle | et moins mêlé de vert. |
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Et pourtant, il y vient, | poussant leur douce plainte, |
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Dressant l'oreille au vent | qu'ils semblent écouter, |
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Quelques pauvres moutons | qui tâchent de brouter |
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Ce regain des frimas | dont leur laine a la teinte. |
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Mais le vivre est mauvais, | le temps long, le ciel froid ; |
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À la file ils s'en vont, | l'œil fixe et le cou droit, |
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Côtoyer la rivière | épaisse qui clapote, |
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S'arrêtant, quand ils sont | rappelés, tout à coup, |
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g |
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Par la vieille, là-bas, | contre un arbre, debout, |
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g |
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Comme un fantôme noir | dans sa grande capote. |
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f |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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