| LES ÂMES |
| La Musique |
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À Frédéric Lapuchin.
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À l'heure où l'ombre noire |
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Brouille et confond |
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La lumière et la gloire |
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Du ciel profond, |
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Sur le clavier d'ivoire |
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Mes doigts s'en vont. |
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Quand tes regrets et les alarmes |
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Battent mon sein comme des flots, |
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La musique traduit mes larmes |
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Et répercute mes sanglots. |
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Elle me verse tous les baumes |
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Et me souffle tous les parfums ; |
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Elle évoque tous mes fantômes |
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Et tous mes souvenirs défunts. |
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Elle m'apaise quand je souffre, |
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Elle délecte ma langueur, |
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Et c'est en elle que j'engouffre |
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L'inexprimable de mon cœur. |
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Elle mouille comme la pluie, |
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Elle brûle comme le feu ; |
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C'est un rire, une brume enfuie |
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Qui s'éparpille dans le bleu. |
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Dans ses fouillis d'accords étranges |
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Tumultueux et bourdonnants, |
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J'entends claquer des ailes d'anges |
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Et des linceuls de revenants ; |
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Les rythmes ont avec les gammes |
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De mystérieux unissons ; |
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Toutes les notes sont des âmes, |
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Des paroles et des frissons. |
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Ô Musique, torrent du rêve, |
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Nectar aimé, philtre béni, |
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Cours, écume, bondit sans trêve |
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Et roule-moi dans l'infini. |
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À l'heure où l'ombre noire |
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Brouille et confond |
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La lumière et la gloire |
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Du ciel profond, |
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Sur le clavier d'ivoire |
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Mes doigts s'en vont. |
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| mètre |
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