LES ARBRES |
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Arbres, grands végétaux,⎟ martyrs des saisons fauves. |
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Sombres lyres des vents,⎟ ces noirs musiciens, |
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Que vous soyez feuillus⎟ ou que vous soyez chauves, |
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Le poète vous aime⎟ et vos spleens sont les siens. |
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Quand le regard du peintre⎟ a soif de pittoresque. |
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C'est à vous qu'il s'abreuve⎟ avec avidité, |
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Car vous êtes l'immense⎟ et formidable fresque |
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Dont la terre sans fin⎟ pare sa nudité. |
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De vous un magnétisme⎟ étrange se dégage. |
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Plein de poésie âpre⎟ et d'amères saveurs ; |
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Et quand vous bruissez,⎟ vous êtes le langage |
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Que la nature ébauche⎟ avec les grands rêveurs. |
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Quand l'éclair et la foule⎟ enflent rafale et grêle, |
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Les forêts sont des mers⎟ dont chaque arbre est un flot. |
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Et tous, le chêne énorme⎟ et le coudrier grêle, |
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Dans l'opaque fouillis⎟ poussent un long sanglot. |
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Alors, vous qui parfois,⎟ muets comme des marbres, |
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Vous endormez, pareils⎟ à des cœurs sans remords, |
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Vous tordez vos grands bras,⎟ vous hurlez, pauvres arbres, |
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Sous l'horrible galop⎟ des éléments sans mors. |
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L'été, plein de langueurs,⎟ l'oiseau clôt ses paupières |
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Et dort paisiblement⎟ sur vos mouvants hamacs, |
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Vous êtes les écrans⎟ des herbes et des pierres |
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Et vous mêlez votre ombre⎟ à la fraîcheur des lacs. |
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Et quand la canicule,⎟ aux vivants si funeste, |
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Pompe les étangs bruns,⎟ miroirs des joncs fluets, |
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Dans l'atmosphère lourde⎟ où fermente la peste, |
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Vous immobilisez⎟ vos branchages muets. |
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Votre mélancolie,⎟ à la fin de l'automne, |
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Est pénétrante, alors⎟ que sans fleurs et sans nids, |
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Sous un ciel nébuleux⎟ où d'heure en heure il tonne, |
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Vous semblez écrasés⎟ par vos rameaux jaunis. |
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Les seules nuits de mai,⎟ sous les rayons stellaires, |
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Aux parfums dont la terre⎟ emplit ses encensoirs, |
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Vous oubliez parfois⎟ vos douleurs séculaires |
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Dans un sommeil bercé⎟ par le zéphyr des soirs. |
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Une brume odorante⎟ autour de vous circule |
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Quand l'aube a dissipé⎟ la nocturne stupeur, |
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Et, quand vous devenez⎟ plus grands au crépuscule, |
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Le poète frémit⎟ comme s'il avait peur. |
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Sachant qu'un drame étrange⎟ est joué sous vos dômes, |
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Par les bêtes le jour,⎟ par les spectres la nuit, |
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Pour voir rôder les loups⎟ et glisser les fantômes, |
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Vos invisibles yeux⎟ s'ouvrent au moindre bruit. |
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Et le soleil vous mord,⎟ l'aquilon vous cravache, |
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L'hiver vous coud tout vifs⎟ dans un froid linceul blanc, |
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Et vous souffrez toujours⎟ jusqu'à ce que la hache |
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Taillade votre chair⎟ et vous tranche en sifflant. |
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Partout où vous vivez,⎟ chênes, peupliers, ormes, |
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Dans les cités, aux champs,⎟ et sur les rocs déserts, |
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Je fraternise avec⎟ les tristesses énormes |
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Que vos sombres rameaux⎟ épandent par les airs. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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