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Torpeur de certains soirs | à la fin de l'été ! |
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Le ciel brûle, il est en | fièvre, rouge et livide ! |
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Il est mélancolique | et plein d'anxiété |
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Comme, après la musique, | un jardin qui se vide. |
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L'aspect en change à tout | instant — telle la mer ; |
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Mais le ciel est solide ; | on dirait une chair |
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Que tourmente à cette heure | une pensée impure, |
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Délire de malade | et cauchemar du soir. |
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L'astre, comme une plaie, | au bas du ciel, suppure… |
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Qu'est-ce qui va venir | et qu'est-ce qu'on va voir ? |
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Le ciel de plus en plus | est tragique ; il bouscule |
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Les nuages, comme un | fiévreux ses oreillers ; |
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Couchants de l'équinoxe | et de la canicule ! |
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Ici, des lacs de fiel ; | là, des rayons caillés |
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Comme du sang ; plus loin, | des fleurs empoisonnées, |
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Un moutonnement, blanc | vert, de brebis mort-nées ; |
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Ah ! les tragiques soirs ! | Ciel pestilentiel |
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Qui, plein d'angoisse, a l'air | d'un Jardin des Olives, |
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Ou, plein de fièvre, a l'air | de vendanges lascives ; |
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Ciel d'amour, ciel de mort, | ô trop vénéneux ciel, |
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Vénéneux comme le | maquillage des pitres… |
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Trouble de ces soirs lourds | emplis d'exhalaisons |
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Où l'on se signe, au fond | des peureuses maisons, |
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Devant un éclair brusque | et qui soufre les vitres ! |
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