| LES MALADES AUX FENÊTRES |
| IX |
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Le malade pensif | est si loin de la vie |
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a |
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Et pour ses yeux la vie | autrement signifie ; |
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Comme tout s'est fané | soudain, et quel recul ! |
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Il voit dans leur aspect | d'éternité les choses. |
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Était-ce bien la peine | alors d'aimer les roses ? |
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b |
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Et comme tout, vraiment | presque tout, semble nul ! |
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Il est si loin, si par | delà le paysage ; |
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Si haut, comme monté | sur un clocher sans âge, |
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Comme enfin parvenu | parmi de vierges monts. |
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Ah ! qu'il prend en pitié | tout ce que nous nommons |
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Nos passions, nos buts, | nos devoirs, nos mobiles ; |
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Que les arbres, en bas, | lui paraissent débiles ! |
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L'amour ? Frivole jeu ! | Vain espoir d'être aimé ! |
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Vouloir toujours dans son | âme le temps de mai ! |
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a |
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Comme on s'acharne après | cette folle chimère |
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De se sentir, avec | un autre, congénère, |
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a |
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De ne plus être seul, | ni deux, mais un enfin… |
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Rêve illusoire ! On est | deux miroirs face à face |
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Se renvoyant | quelques reflets | à leur surface… |
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b |
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Ah ! s'être, fût-ce un jour, | réalisé divin ! |
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a |
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Avoir enclos | l'éternité | dans des minutes ! |
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Mais c'était se vouer | à d'impossibles luttes, |
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Car on ne peut pas faire | avec deux corps un cœur, |
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On n'entre pas de force | ainsi dans le bonheur ! |
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Vanité que tous ces | essais de bucolique, |
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a |
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Ces fièvres, ces baisers, | ces brèves pâmoisons, |
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D'où l'on sort vide | et vraiment trop | mélancolique. |
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Quant aux quotidiens | conquérants de toisons, |
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Futile aussi, | leur appétit | de renommée. |
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(La gloire ? écrire un peu | son nom dans la fumée !) |
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Ah ! combien vains tous ces | ambitieux cabrés |
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Pour être les chevaux | vainqueurs dans la revue. |
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Est-ce la peine aussi ? | Vaut-il qu'on s'évertue |
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b |
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Vers des arcs de triomphe | aussitôt délabrés ? |
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L'orgueil, l'amour, autant | d'inutiles trophées |
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a |
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Dont se faire un moment | des tombes attifées. |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6=6
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