| LES LIGNES DE LA MAIN |
| I |
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La main s'enorgueillit de sa nudité calme |
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Et d'être rose et lisse, et de jouer dans l'air |
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Comme un oiseau narguant l'écume de la mer, |
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Et de frémir avec des souplesses de palme. |
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La main exulte ; elle est fière comme une rose |
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— Sans songer que l'envers est un réseau de plis ! — |
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Et fait luire au soleil ses longs ongles polis |
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Enchâssant dans la chair un peu de corail rose. |
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La main règne, d'un air impérieux, car tout |
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Ne s'accomplit que par elle, tout dépend d'elle ; |
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Pour le nid du bonheur, elle est une hirondelle ; |
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Et, pour le vin de joie, elle est le raisin d'août. |
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La main rit d'être blanche et rose, et qu'elle éclaire |
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Comme un phare, et qu'elle ait une odeur de sachet ; |
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C'est comme si toujours elle s'endimanchait |
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À voir les bagues d'or dont se vêt l'annulaire. |
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Or pendant que la main s'enorgueillit ainsi |
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D'être belle, et de se convaincre qu'elle embaume, |
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Les plis mystérieux s'aggravent dans la paume |
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Et vont commencer d'être un écheveau transi. |
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Vain orgueil, jeu coquet de la main pavanée |
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Qui rit de ses bijoux, des ongles fins, des fards ; |
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Cependant qu'en dessous, avec des fils épars, |
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La Mort tisse déjà sa toile d'araignée. |
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