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On est toujours enfant⎟ par la crainte du soir ! |
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C'est l'heure grise et l'heure⎟ en deuil qui terrorise… |
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L'âme s'y sent⎟ plus désertée⎟ et plus déprise, |
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Et l'élude un moment⎟ dans l'éclat du miroir ; |
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Mais l'ombre s'accumule⎟ et tout nous décolore, |
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Cygne sur l'eau que peu⎟ à peu l'ombre incorpore… |
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Or, n'est-ce pas déjà⎟ comme apprendre à mourir |
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Que se perdre soi-même⎟ ainsi, sans qu'on le sente, |
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Dans cette ombre d'instant⎟ en instant grandissante ? |
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Mourir, c'est se chercher⎟ en se voyant s'enfuir |
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Et s'en aller au fond⎟ d'une ombre où l'on surnage, |
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Obscurité de Dieu⎟ dont le soir est l'image ! |
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Quotidien émoi⎟ du retour de la nuit |
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Qui suggère la mort,⎟ parce qu'elle est complice |
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De cette cueillaison⎟ d'une âme comme un fruit… |
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Chacun sait son embûche,⎟ et que la mort s'y glisse ! |
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Aussi, dans l'ombre accrue,⎟ a-t-on des peurs d'enfant ; |
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Car on sent, parmi ces⎟ crêpes, la mort qui rampe… |
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Qu'on allume la lampe !⎟ Ah ! vite, un peu de lampe |
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Qui nous libère des⎟ ténèbres étoffant |
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La chambre pour en faire⎟ une chapelle ardente ! |
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On est pris d'une angoisse⎟ et comme dans l'attente ; |
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Un péril imminent⎟ nous menace à coup sûr ; |
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Quelque lueur suprême⎟ expire au long du mur ; |
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Voici l'ombre qui, dans⎟ la chambre, s'acclimate ! |
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Ah ! pour s'en prémunir⎟ et se sauver encor, |
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Vite la lampe, encor⎟ qu'elle ait l'air d'un stigmate, |
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Et rouvre dans l'air vide⎟ une blessure d'or. |
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