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On est toujours enfant | par la crainte du soir ! |
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C'est l'heure grise et l'heure | en deuil qui terrorise… |
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L'âme s'y sent | plus désertée | et plus déprise, |
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Et l'élude un moment | dans l'éclat du miroir ; |
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Mais l'ombre s'accumule | et tout nous décolore, |
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Cygne sur l'eau que peu | à peu l'ombre incorpore… |
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Or, n'est-ce pas déjà | comme apprendre à mourir |
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Que se perdre soi-même | ainsi, sans qu'on le sente, |
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Dans cette ombre d'instant | en instant grandissante ? |
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Mourir, c'est se chercher | en se voyant s'enfuir |
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Et s'en aller au fond | d'une ombre où l'on surnage, |
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Obscurité de Dieu | dont le soir est l'image ! |
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Quotidien émoi | du retour de la nuit |
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Qui suggère la mort, | parce qu'elle est complice |
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De cette cueillaison | d'une âme comme un fruit… |
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Chacun sait son embûche, | et que la mort s'y glisse ! |
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Aussi, dans l'ombre accrue, | a-t-on des peurs d'enfant ; |
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Car on sent, parmi ces | crêpes, la mort qui rampe… |
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Qu'on allume la lampe ! | Ah ! vite, un peu de lampe |
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Qui nous libère des | ténèbres étoffant |
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La chambre pour en faire | une chapelle ardente ! |
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On est pris d'une angoisse | et comme dans l'attente ; |
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Un péril imminent | nous menace à coup sûr ; |
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Quelque lueur suprême | expire au long du mur ; |
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Voici l'ombre qui, dans | la chambre, s'acclimate ! |
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Ah ! pour s'en prémunir | et se sauver encor, |
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Vite la lampe, encor | qu'elle ait l'air d'un stigmate, |
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Et rouvre dans l'air vide | une blessure d'or. |
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