| DU SILENCE |
| XIX |
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Les cygnes blancs, dans les | canaux des villes mortes, |
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a |
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Parmi l'eau pâle où les | vieux murs sont décalqués |
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Avec des noirs usés | d'estampes et d'eaux-fortes, |
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a |
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Les cygnes vont | comme du songe | entre les quais. |
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b |
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Et le soir, sur les eaux | doucement remuées, |
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Ces cygnes imprévus, | venant on ne sait d'où, |
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Dans un chemin lacté | d'astres et de nuées |
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Mangent des fleurs de lune | en allongeant le cou. |
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Or ces cygnes, ce sont | des âmes de naguères |
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Qui n'ont vécu qu'à peine | et renaîtront plus tard, |
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Poètes s'apprenant | aux silences de l'art, |
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Qui s'épurent encore | en ces blancs sanctuaires, |
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Poètes décédés | enfants, sans avoir pu |
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Fleurir avec des pleurs | une gloire et des nimbes, |
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Âmes qui reprendront | leur œuvre interrompu |
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Et demeurent dans ces | canaux comme en des limbes ! |
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b |
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Mais les cygnes royaux | sentant la mort venir |
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Se mettront à chanter | parmi ces eaux plaintives |
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Et leur voix presque humaine | ira meurtrir les rives |
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D'un air de commencer | plutôt que de finir… |
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Car dans votre agonie, | ô grands oiseaux insignes, |
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Ce qui chante déjà | c'est l'âme s'évadant |
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D'enfants-poètes qui | vont revivre en gardant |
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b |
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Quelque chose de vous, | les ancêtres, les cygnes ! |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6=6
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