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L'obscurité, dans les | chambres, le soir, est une |
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a |
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Irréconciliable | apporteuse de craintes ; |
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En deuil, s'habillant d'ombre | et de linges de lune, |
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Elle inquiète ; elle a | de félines étreintes |
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Comme une eau des canaux | traîtres où l'on se noie |
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L'obscurité, c'est la | tueuse de la joie |
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a |
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Qui dépérit, bouquet | de roses transitoires, |
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Quand elle y verse un peu | de ses fioles noires. |
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L'obscurité s'installe | avec le crépuscule ; |
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Elle descend dans l'âme | aussi qui s'enténèbre ; |
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b |
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Sur le miroir heureux | tombe un crêpe funèbre |
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b |
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La clarté, dirait-on, | est blessée et recule |
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Vers la fenêtre où s'offre | un linceul de dentelle. |
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L'ombre est un poison noir, | d'une douceur mortelle ! |
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Et voici qu'on frémit | d'on ne sait quoi… c'est l'heure |
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a |
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Où le vol libéré | des âmes nous effleure ; |
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Ah ! Quel trouble ! Et les peurs, | les peurs dominatrices |
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Dans les rideaux des lits | agitant des fantômes ! |
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Et ces sachets du linge | aux sensuels arômes ! |
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b |
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Et les lampes, là-bas, | rouvrant leurs cicatrices, |
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Qui vont recommencer | à faire saigner l'ombre ! |
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a |
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Mais l'ombre se défend | contre les lampes frêles, |
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Épaississant dans les | angles sa force sombre |
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— On écoute les moucherons | griller leurs ailes… — |
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Et l'on soupçonne, à voir | mourir les bestioles, |
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a |
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Que c'est l'obscurité | qui se venge ainsi d'elles |
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b |
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Pour avoir aimé mieux | que ses noires fioles |
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Le soleil qui revit | dans les lampes fidèles ! |
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b |
