CLOCHES DU DIMANCHE |
XI |
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Les cloches des dolents│ dimanches sont des gloses |
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Élucidant le cas│ des choses inécloses, |
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De ce qui fut naguère│ et qui n'a pas duré : |
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Raisin qui s'évapore│ aussitôt pressuré ; |
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Étang qui se dessèche│ en un beau paysage ; |
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Voix des enfants de chœur│ qui sont morts en bas âge |
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Et dont nous retrouvons│ dans les blancs angélus |
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Les soprani filant│ leurs sons irrésolus… |
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Les cloches ont la voix│ des choses démodées ; |
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Bonnes cloches du soir│ qui sont inféodées |
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Aux meilleurs souvenirs│ d'enfance et de regret : |
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Car en les entendant,│ les vieilles cloches noires, |
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— Bruit d'airain, grincement│ de serrure — on dirait |
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Que se sont, dans le ciel,│ rouvertes les armoires |
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Où dorment, sans emploi,│ nos layettes d'enfant |
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Dont le beau linge, à lents│ coups de cloches, se fend |
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d |
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Puis s'envole, vidé│ de gestes, blancs mélanges… |
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Et j'écoute sur moi│ la chute de mes langes ! |
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e |
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Combien d'autres rappels│ des choses d'autrefois : |
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Des couronnes de sons│ sur d'anciens convois |
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De morts qu'on oubliait│ et qu'on se remémore ; |
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Et ces effeuillements│ vagues dans l'air sonore ! |
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b |
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Vieilles cloches vidant│ leurs corbeilles de fer |
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D'où tombe un buis d'antan│ aux branchettes fanées, |
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Le buis bénit d'un temps│ pascal lointain et cher… |
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c |
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Et je recueille en moi│ le buis mort des années ! |
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d |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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forme globale |
type : suite de strophes et distiques
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