| CLOCHES DU DIMANCHE |
| XI |
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Les cloches des dolents | dimanches sont des gloses |
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a |
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Élucidant le cas | des choses inécloses, |
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a |
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De ce qui fut naguère | et qui n'a pas duré : |
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Raisin qui s'évapore | aussitôt pressuré ; |
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Étang qui se dessèche | en un beau paysage ; |
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Voix des enfants de chœur | qui sont morts en bas âge |
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Et dont nous retrouvons | dans les blancs angélus |
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Les soprani filant | leurs sons irrésolus… |
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b |
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Les cloches ont la voix | des choses démodées ; |
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Bonnes cloches du soir | qui sont inféodées |
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Aux meilleurs souvenirs | d'enfance et de regret : |
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Car en les entendant, | les vieilles cloches noires, |
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— Bruit d'airain, grincement | de serrure — on dirait |
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Que se sont, dans le ciel, | rouvertes les armoires |
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Où dorment, sans emploi, | nos layettes d'enfant |
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Dont le beau linge, à lents | coups de cloches, se fend |
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d |
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Puis s'envole, vidé | de gestes, blancs mélanges… |
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Et j'écoute sur moi | la chute de mes langes ! |
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e |
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Combien d'autres rappels | des choses d'autrefois : |
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a |
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Des couronnes de sons | sur d'anciens convois |
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a |
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De morts qu'on oubliait | et qu'on se remémore ; |
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Et ces effeuillements | vagues dans l'air sonore ! |
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b |
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Vieilles cloches vidant | leurs corbeilles de fer |
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c |
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D'où tombe un buis d'antan | aux branchettes fanées, |
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d |
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Le buis bénit d'un temps | pascal lointain et cher… |
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c |
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Et je recueille en moi | le buis mort des années ! |
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d |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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