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Dimanche : un pâle ennui | d'âme, un désœuvrement |
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De doigts inoccupés | tapotant sourdement |
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Les vitres, comme pour | savoir leur peine occulte ; |
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— Ah ! Ce gémissement | du verre qu'on ausculte ! — |
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Dimanche : l'air à soi |-même dans la maison |
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D'un veuf qui ne veut pas | aider sa guérison |
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Quand les bruits du dehors | se ouatent de silence. |
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Dimanche : impression | d'être en exil ce jour, |
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Long jour que le chagrin | des cloches influence, |
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Et sans cesse ce long | dimanche est de retour ! |
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Ah ! Le triste bouquet | des heures du dimanche ; |
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C'est un triste bouquet | de fleurs qui lentement |
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Meurt dans un verre d'eau | sur une nappe blanche… |
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M'en sauver, le pourrai-je ? | Et l'éviter, comment ? |
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Ce jour de demi-deuil | aux couleurs trop calmées |
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Où mon cœur otieux | s'en va dans les fumées. |
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J'en ai l'obsession, | j'en ai peur, j'en ai froid |
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Du spleen hebdomadaire | où ce jour me ramène : |
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Tandis que je me leurre | au long de la semaine, |
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Flux et reflux de jours | qui s'accroît et décroît, |
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Dont l'écume est un peu | de vanité qui chante, |
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Voici que le repos | dominical me hante |
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Et déjà m'apparaît | comme un repos amer, |
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Repos nu d'une grève | au départ de la mer, |
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Grève morte du long | dimanche infinissable |
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Qui coagule au loin | ses silences de sable… |
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