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Dimanche : un pâle ennui│d'âme, un désœuvrement |
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De doigts inoccupés│tapotant sourdement |
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Les vitres, comme pour│savoir leur peine occulte ; |
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— Ah ! Ce gémissement│du verre qu'on ausculte ! — |
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Dimanche : l'air à soi│-même dans la maison |
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D'un veuf qui ne veut pas│aider sa guérison |
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Quand les bruits du dehors│se ouatent de silence. |
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Dimanche : impression│d'être en exil ce jour, |
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Long jour que le chagrin│des cloches influence, |
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Et sans cesse ce long│dimanche est de retour ! |
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Ah ! Le triste bouquet│des heures du dimanche ; |
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C'est un triste bouquet│de fleurs qui lentement |
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Meurt dans un verre d'eau│sur une nappe blanche… |
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M'en sauver, le pourrai-je ?│Et l'éviter, comment ? |
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Ce jour de demi-deuil│aux couleurs trop calmées |
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Où mon cœur otieux│s'en va dans les fumées. |
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J'en ai l'obsession,│j'en ai peur, j'en ai froid |
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Du spleen hebdomadaire│où ce jour me ramène : |
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Tandis que je me leurre│au long de la semaine, |
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Flux et reflux de jours│qui s'accroît et décroît, |
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Dont l'écume est un peu│de vanité qui chante, |
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Voici que le repos│dominical me hante |
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Et déjà m'apparaît│comme un repos amer, |
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Repos nu d'une grève│au départ de la mer, |
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Grève morte du long│dimanche infinissable |
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Qui coagule au loin│ses silences de sable… |
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