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En des quartiers déserts | de couvents et d'hospices, |
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Des quartiers d'exemplaire | et stricte piété, |
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Je sais des murs en deuil | vieillis sous les auspices |
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D'un calvaire où s'étale | un christ ensanglanté : |
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Plantée en ses cheveux, | la couronne d'épines |
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Forme un buisson de clous, | — le corps est en ruines, |
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Livide, comme si | la lance, l'éraflant, |
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Avait jauni de fiel | sa chair inoculée ; |
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Les yeux sont de l'eau morte ; | et la plaie à son flanc |
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Est pareille au cœur noir | d'une rose brûlée… |
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— Œuvre barbare et sombre | où le supplicié |
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Pend sur le bois noueux | d'un gibet mal scié. |
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Or cette impression | de calvaire subsiste |
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Lorsque le soir en longs | crêpes tissés descend ; |
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Puisqu'on croit voir, au loin, | dans le ciel qui s'attriste |
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Surgir la nuit où perle | une sueur de sang, |
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Si bien que l'on dirait | la nuit crucifiée ! |
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Car les étoiles sont | des clous de cruauté |
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Qui, s'enfonçant dans sa | chair nue et défiée, |
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Lui font des trous et des | blessures de clarté ! |
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Ah ! Cette passion | qui toujours recommence ! |
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Ce ciel que l'ombre ceint | d'épines chaque soir ! |
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Et soudain, comme au coup | d'une invisible lance, |
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La lune est une plaie | ouverte à son flanc noir. |
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