| PAYSAGES DE VILLE |
| IX |
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Les cloches, c'est de la | séculaire musique, |
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Musique dont la vie | un peu se communique |
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À l'agonie, à la | tristesse des murs gris |
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Qui se sentent moins seuls, | un moment, moins aigris ; |
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Car c'est du bruit joyeux | qui sur eux persévère |
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Ô vieux murs, rajeunis | par ce chant cristallin, |
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Quand les cloches, au long | d'un escalier de verre, |
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Viennent enguirlander, | d'airs nouveaux, leur déclin. |
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Vieux murs, pignons déchus | et pierres condamnées |
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Qui reprennent un peu | de joie en entendant |
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Les cloches s'animer | dans le rose occident, |
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Elles qui sont les sœurs | de leurs jeunes années, |
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Elles qui sont les sœurs | de joviale humeur |
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Et qui, pour égayer | leur abandon qui meurt, |
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— Ô taciturnes murs | qui n'ont plus qu'elles seules ! |
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Vont inventer des jeux | mièvres dans l'air muet. |
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Alors c'est tout à coup | un galant menuet, |
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Danse de l'autre siècle | où de frêles aïeules |
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Rapprennent à danser | sur un air sémillant ; |
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Une fête de bronze | au fond du ciel atone |
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Avec d'autres, encor | plus vieilles, béquillant |
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À travers le silence | et le froid de l'automne, |
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Qui viennent de tous les | clochers du ciel natal… |
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Tandis que les vieux murs | renaissent à leurs danses |
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Dans des robes sans plis | aux froufrous de métal, |
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S'achevant par l'air vide | en prestes révérences ! |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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