| PAYSAGES DE VILLE |
| VIII |
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Quelques vieilles cités déclinantes et seules, |
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De qui les clochers sont de moroses aïeules, |
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Ont tout autour une ceinture de remparts. |
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Ceinture de tristesse et de monotonie, |
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Ceinture de fossés taris, d'herbe jaunie |
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Où sonnent des clairons comme pour des départs, |
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Vibrations de cuivre incessamment décrues ; |
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Tandis qu'au loin, sur les talus, quelques recrues |
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Vont et viennent dans la même ombre au battement |
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Monotone d'un seul tambour mélancolique… |
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Remparts désormais nuls ! Citadelle qui ment ! |
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Glacis démantelés, (ah ! Ce nom symbolique ! ) |
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Car c'est vraiment glacé, c'est vraiment glacial |
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Ces manœuvres sur les glacis des villes vieilles, |
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Au rythme d'un tambour à peine martial |
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Et qui semble une ruche où meurent des abeilles ! |
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