PAYSAGES DE VILLE |
III |
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Si tristes les vieux quais | bordés d'acacias ! |
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Pourtant, toi qui passais, | tu les apprécias |
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Ces vieux quais où tel beau | cygne de l'eau changeante |
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Entre parfois dans une | âme qui s'en argente. |
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Si tristes les vieux quais, | les eaux pleines d'adieux, |
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Inertes comme les | bandeaux silencieux |
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D'une morte ! Les eaux | sur qui pleure une cloche, |
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Les immobiles eaux | sur qui le carillon |
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Égoutte ses sons froids | comme d'un goupillon. |
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Et plus tristes les quais | lorsque l'hiver approche ! |
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En mai, quand le ciel rit, | on s'était essayé |
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À mettre de la joie | aux vitres des demeures, |
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— Tendant de rideaux blancs | le passage des heures — |
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Et des roses afin | que l'air fût égayé, |
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Petit luxe, au dehors, | de l'aisance des chambres… |
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Mais quand l'hiver revient, | quand cinglent les décembres, |
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Les acacias nus, | filigranés en noir, |
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Portent le deuil de la | saison ; le vent disperse |
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Leurs feuilles comme des | oiseaux parmi l'averse ; |
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L'eau du canal se gerce | et se gèle-miroir |
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Las de mirer toujours | d'identiques façades ! |
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Maintenant les vieux quais | sont déserts et maussades ; |
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Et, dans les logis clos, | les rideaux s'échancrant |
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Laissent voir, en la chambre | et derrière l'écran, |
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Quelques vieillards sans joie | autour d'une lumière |
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Qui végète sur le | réchaud de la théière… |
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Lumière survivante | en ces hivers du nord ; |
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Faible lueur, clarté | triste qui les rassemble ; |
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On dirait un chétif | feu de cierge qui tremble, |
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Et qu'en chaque maison | muette, on veille un mort ! |
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mètre |
profil métrique : 6−6
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