| PAYSAGES DE VILLE |
| I |
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Dans l'aurore s'éplore | un octobre des pierres. |
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Le vent vindicatif, | après tant de saisons, |
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— En des jours gris, des jours | de souffrances plénières |
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Ébranle la langueur | des anciennes maisons |
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Dont le front se lézarde | en rides de vieillesse. |
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Sombres murs avancés | en âge ! Vieux logis |
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De qui l'âme s'attarde | aux rideaux défraîchis, |
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Branlants de souvenirs | et perclus de tristesse, |
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Qui tamponnent avec | de la mousse à leur flanc |
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La blessure au sang vif | des briques s'éraflant; |
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Vieilles maisons de qui | les toitures minées |
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Voient dépérir, autour | des noires cheminées, |
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Les tuiles rouges qui | s'effeuillent lentement |
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Comme un jardin de grands | géraniums qui meurent ! |
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Ô déclin des maisons ! | Ruine ! Dénouement ! |
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À peine d'autrefois | quelques nymphes demeurent |
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Aux bas-reliefs fleuris | où leur printemps dansait ; |
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On les voit chaque jour | se débander ; et c'est |
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Triste comme un départ, | leurs danses finissantes ; |
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Si triste ! Tel un soir | de noce ou de moisson… |
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— Un faune sur sa flûte | essaie encore un son ; — |
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Mais les nymphes, autour, | sont déjà presque absentes, |
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Mordant un raisin vide | et noir, par dernier jeu ; |
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Nymphes de qui la troupe | a souffert sous la pluie |
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Et dans l'intérieur | des murs est comme enfuie |
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N'ayant plus que le geste | ébauché de l'adieu ! |
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Car tout s'en va ! Tout meurt ! | Les pierres sont fanées ; |
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Les bouquets de sculpture, | en débris lents, vont choir, |
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Comme déguirlandés | du tombeau des années |
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Tant leur effeuillement | dans l'air sonore est noir. |
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C'est un délabrement, | une désuétude |
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De vivre qui les prend | et les pousse à la mort |
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Avec les arbres vieux | en proie au même sort, |
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C'est l'automne des murs ! | La bise les dénude ; |
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Déjà les carreaux morts | sont sans visage aucun ; |
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C'est fini, tout espoir | de soleil sur les portes ; |
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Et les pierres déjà | se dispersent en un |
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Unanime et frileux | départ de feuilles mortes ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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