LA VIE DES CHAMBRES |
XIV |
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Dans l'air fraîchi, venant | d'où, déclose comment ? |
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Vers moi, par la fenêtre | ouverte, une musique |
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Déferle à petites vagues si tristement. |
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Elle me fait à l'âme | un mal presque physique. |
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Confuse comme un songe… | est-ce d'un piano, |
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Est-ce d'un violon | méconnu qui s'afflige |
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Ou d'une voix humaine | en élans comme une eau |
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D'un jet d'eau qui s'effeuille | en larmes sur sa tige. |
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Ah ! La musique triste | en route dans le soir, |
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Qui voyage en fumée, | en rubans, qui sinue |
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En forme de ruisseaux | pauvres dans l'ombre nue, |
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Et trace de muets | signes sur le ciel noir |
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Où l'on peut suivre et lire | un peu sa destinée |
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Dont les lignes du son | tracent la preuve innée, |
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Chiromancie éparse, | oracle instrumental ! |
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Puis s'embrouille dans l'air | la musique en partance, |
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Éteignant peu à peu | ses plaintes de cristal |
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Qu'on s'obstine à poursuivre | aux confins du silence. |
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mètre |
profil métrique : 6÷6
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