ÉPILOGUE |
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C'est l'automne, la pluie | et la mort de l'année ! |
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La mort de la jeunesse | et du seul noble effort |
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Auquel nous songerons | à l'heure de la mort : |
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L'effort de se survivre | en l'œuvre terminée. |
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5 |
Mais c'est la fin de cet | espoir, du grand espoir, |
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Et c'est la fin d'un rêve | aussi vain que les autres : |
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Le nom du dieu s'efface | aux lèvres des apôtres |
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Et le plus vigilant | trahit avant le soir. |
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Guirlandes de la gloire, | ah ! Vaines, toujours vaines ! |
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Mais c'est triste pourtant | quand on avait rêvé |
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De ne pas trop périr | et d'être un peu sauvé |
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b |
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Et de laisser de soi | dans les barques humaines. |
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Las ! Le rose de moi | je le sens défleurir, |
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a |
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Je le sens qui se fane | et je sens qu'on le cueille ! |
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Mon sang ne coule pas ; | on dirait qu'il s'effeuille… |
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b |
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Et puisque la nuit vient, | — j'ai sommeil de mourir ! |
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a |
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mètre |
profil métrique : 6−6
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