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Mon rêve s'en retourne│en souvenirs tranquilles |
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Vers votre humilité,│vieilles petites villes, |
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Villes de mon passé,│villes élégiaques, |
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Si dolentes les soirs│de noël et de pâques, |
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Villes aux noms si doux :│Audenarde, Malines, |
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Pieuses, qui priez│comme des ursulines |
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En rythmant des avé│sur les carillons tristes ! |
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Oh ! Villes de couvents,│villes de catéchistes, |
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Avec la sainte odeur│des encens et des cires, |
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Villes s'assoupissant,│si doucement martyres |
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De n'avoir pas été│suffisamment aimées, |
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Qui, dégageant le gris│mourant de leurs fumées |
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Comme une plainte d'âme│exténuée et vierge, |
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Agonisent dans le│brouillard qui les submerge. |
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Ensommeillement doux│de mes villes natales |
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Que, le soir, je retrouve│en des marches mentales ; |
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Mais, le long des vieux quais,│ô mon rêve, où tu erres, |
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Hélas ! Tu reconnais│des maisons mortuaires |
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Que dénoncent, jusqu'à│l'obit, parmi la brume, |
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Ce cérémonial│d'une antique coutume : |
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Un nœud de crêpe noir│qui flotte sur les portes ; |
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On dirait des oiseaux│cloués, des ailes mortes… |
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Puis, sur les volets clos,│une grande lanterne |
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Pend, de qui la lueur│si grelottante et terne |
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Brûle, en forme de cœur,│dans la prison du verre. |
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C'est comme de la vie│encor qui persévère |
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Et l'on croirait que l'âme│ancienne est là qui pleure |
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Et guette pour rentrer│un peu dans sa demeure ! |
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