Le Forgeron |
Palais des Tuileries, vers le
10 août 92.
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Le bras sur un marteau⎟ gigantesque, effrayant |
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D’ivresse et de grandeur,⎟ le front vaste, riant |
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Comme un clairon d’airain,⎟ avec toute sa bouche, |
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Et prenant ce gros-là⎟ dans son regard farouche, |
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Le Forgeron parlait⎟ à Louis Seize, un jour |
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Que le Peuple était là,⎟ se tordant tout autour, |
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Et sur les lambris d’or⎟ traînant sa veste sale. |
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Or le bon roi, debout⎟ sur son ventre, était pâle, |
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Pâle comme un vaincu⎟ qu’on prend pour le gibet, |
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Et, soumis comme un chien,⎟ jamais ne regimbait, |
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Car ce maraud de forge⎟ aux énormes épaules |
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Lui disait de vieux mots⎟ et des choses si drôles, |
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Que cela l’empoignait⎟ au front, comme cela ! |
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« Or, tu sais bien, Monsieur,⎟ nous chantions tra la la |
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Et nous piquions les bœufs⎟ vers les sillons des autres : |
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Le Chanoine au soleil⎟ filait des patenôtres |
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Sur des chapelets clairs⎟ grenés de pièces d’or. |
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Le Seigneur, à cheval,⎟ passait, sonnant du cor |
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Et l’un avec la hart,⎟ l’autre avec la cravache |
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Nous fouaillaient. — Hébétés⎟ comme des yeux de vache, |
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Nos yeux ne pleuraient plus;⎟ nous allions, nous allions, |
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Et quand nous avions mis⎟ le pays en sillons, |
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Quand nous avions laissé⎟ dans cette terre noire |
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Un peu de notre chair…⎟ nous avions un pourboire : |
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On nous faisait flamber⎟ nos taudis dans la nuit, |
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Nos petits y faisaient⎟ un gâteau fort bien cuit. |
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… « Oh ! je ne me plains pas.⎟ Je te dis mes bêtises, |
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C’est entre nous. J’admets⎟ que tu me contredises. |
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Or, n’est-ce pas joyeux⎟ de voir, au mois de juin |
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Dans les granges entrer⎟ des voitures de foin |
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Énormes ? De sentir⎟ l’odeur de ce qui pousse, |
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Des vergers quand il pleut⎟ un peu, de l’herbe rousse ? |
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De voir des blés, des blés,⎟ des épis pleins de grain, |
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De penser que cela⎟ prépare bien du pain… |
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Oh ! plus fort, on irait,⎟ au fourneau qui s’allume, |
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Chanter joyeusement⎟ en martelant l’enclume, |
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Si l’on était certain⎟ de pouvoir prendre un peu, |
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Étant homme, à la fin !⎟ de ce que donne Dieu ! |
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— Mais voilà, c’est toujours⎟ la même vieille histoire !… |
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« Mais je sais, maintenant !⎟ Moi je ne peux plus croire, |
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Quand j’ai deux bonnes mains,⎟ mon front et mon marteau, |
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Qu’un homme vienne là,⎟ dague sur le manteau, |
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Et me dise: Mon gars,⎟ ensemence ma terre; |
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Que l’on arrive encor,⎟ quand ce serait la guerre, |
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Me prendre mon garçon⎟ comme cela, chez moi ! |
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— Moi, je serais un homme,⎟ et toi, tu serais roi, |
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Tu me dirais : Je veux !⎟… — Tu vois bien, c’est stupide. |
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Tu crois que j’aime voir⎟ ta baraque splendide, |
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Tes officiers dorés,⎟ tes mille chenapans, |
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Tes palsembleu bâtards⎟ tournant comme des paons : |
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Ils ont rempli ton nid⎟ de l’odeur de nos filles |
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Et de petits billets⎟ pour nous mettre aux Bastilles |
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Et nous dirons : C’est bien ;⎟ les pauvres à genoux ! |
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Nous dorerons ton Louvre⎟ en donnant nos gros sous ! |
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Et tu te soûleras,⎟ tu feras belle fête. |
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— Et ces Messieurs riront,⎟ les reins sur notre tête ! |
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« Non. Ces saletés-là⎟ datent de nos papas ! |
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Oh ! Le Peuple n’est plus⎟ une putain. Trois pas |
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Et, tous, nous avons mis⎟ ta Bastille en poussière. |
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Cette bête suait⎟ du sang à chaque pierre |
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Et c’était dégoûtant,⎟ la Bastille debout |
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Avec ses murs lépreux⎟ qui nous racontaient tout |
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Et, toujours, nous tenaient⎟ enfermés dans leur ombre ! |
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— Citoyen ! citoyen !⎟ c’était le passé sombre |
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Qui croulait, qui râlait,⎟ quand nous prîmes la tour ! |
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Nous avions quelque chose⎟ au cœur comme l’amour. |
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Nous avions embrassé⎟ nos fils sur nos poitrines. |
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Et, comme des chevaux,⎟ en soufflant des narines |
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Nous allions, fiers et forts,⎟ et ça nous battait là… |
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Nous marchions au soleil,⎟ front haut ; comme cela, — |
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Dans Paris ! On venait⎟ devant nos vestes sales. |
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Enfin ! Nous nous sentions⎟ Hommes ! Nous étions pâles, |
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Sire, nous étions soûls⎟ de terribles espoirs : |
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Et quand nous fûmes là,⎟ devant les donjons noirs, |
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Agitant nos clairons⎟ et nos feuilles de chêne, |
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Les piques à la main ;⎟ nous n’eûmes pas de haine, |
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— Nous nous sentions si forts,⎟ nous voulions être doux ! |
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« Et depuis ce jour-là,⎟ nous sommes comme fous ! |
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Le tas des ouvriers⎟ a monté dans la rue, |
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Et ces maudits s’en vont,⎟ foule toujours accrue |
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De sombres revenants,⎟ aux portes des richards. |
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Moi, je cours avec eux⎟ assommer les mouchards : |
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Et je vais dans Paris,⎟ noir, marteau sur l’épaule, |
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Farouche, à chaque coin⎟ balayant quelque drôle, |
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Et, si tu me riais⎟ au nez, je te tuerais ! |
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— Puis, tu peux y compter,⎟ tu te feras des frais |
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Avec tes hommes noirs,⎟ qui prennent nos requêtes |
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Pour se les renvoyer⎟ comme sur des raquettes |
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Et, tout bas, les malins !⎟ se disent : « Qu’ils sont sots ! » |
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Pour mitonner des lois,⎟ coller de petits pots |
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Pleins de jolis décrets⎟ roses et de droguailles, |
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S’amuser à couper⎟ proprement quelques tailles, |
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Puis se boucher le nez⎟ quand nous marchons près d’eux |
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— Nos doux représentants⎟ qui nous trouvent crasseux ! — |
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Pour ne rien redouter,⎟ rien, que les baïonnettes…, |
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C’est très bien. Foin de leur⎟ tabatière à sornettes ! |
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Nous en avons assez,⎟ là, de ces cerveaux plats |
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Et de ces ventres-dieux.⎟ Ah! ce sont là les plats |
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Que tu nous sers bourgeois,⎟ quand nous sommes féroces, |
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Quand nous brisons déjà⎟ les sceptres et les crosses !…» |
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Il le prend par le bras,⎟ arrache le velours |
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Des rideaux, et lui montre⎟ en bas les larges cours |
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Où fourmille, où fourmille,⎟ où se lève la foule, |
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La foule épouvantable⎟ avec des bruits de houle, |
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Hurlant comme une chienne,⎟ hurlant comme une mer, |
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Avec ses bâtons forts⎟ et ses piques de fer, |
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Ses tambours, ses grands cris⎟ de halles et de bouges, |
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Tas sombre de haillons⎟ saignant de bonnets rouges : |
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L’Homme, par la fenêtre⎟ ouverte, montre tout |
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Au roi pâle et suant⎟ qui chancelle debout, |
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Malade à regarder⎟ cela ! |
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Malade à regarder cela ! « C’est la Crapule, |
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Sire. Ça bave aux murs,⎟ ça monte, ça pullule : |
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— Puisqu’ils ne mangent pas,⎟ Sire, ce sont des gueux ! |
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Je suis un forgeron :⎟ ma femme est avec eux, |
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Folle ! Elle croit trouver⎟ du pain aux Tuileries ! |
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— On ne veut pas de nous⎟ dans les boulangeries. |
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J’ai trois petits. Je suis⎟ crapule. — Je connais |
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Des vieilles qui s’en vont⎟ pleurant sous leurs bonnets |
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Parce qu’on leur a pris⎟ leur garçon ou leur fille : |
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C’est la crapule. — Un homme⎟ était à la Bastille, |
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Un autre était forçat :⎟ et, tous deux, citoyens |
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Honnêtes. Libérés,⎟ ils sont comme des chiens : |
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On les insulte ! Alors,⎟ ils ont là quelque chose |
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Qui leur fait mal, allez !⎟ C’est terrible, et c’est cause |
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Que se sentant brisés,⎟ que, se sentant damnés, |
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Ils sont là, maintenant,⎟ hurlant sous votre nez ! |
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Crapule. — Là-dedans⎟ sont des filles, infâmes |
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Parce que, — vous saviez⎟ que c’est faible, les femmes, — |
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Messeigneurs de la cour,⎟ — que ça veut toujours bien, — |
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Vous [leur] avez craché⎟ sur l’âme, comme rien ! |
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Vos belles, aujourd’hui,⎟ sont là. C’est la crapule. |
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« Oh ! tous les malheureux,⎟ tous ceux dont le dos brûle |
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Sous le soleil féroce,⎟ et qui vont, et qui vont, |
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Qui dans ce travail-là⎟ sentent crever leur front, |
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Chapeau bas, mes bourgeois !⎟ Oh ! ceux-là, sont les Hommes ! |
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Nous sommes Ouvriers,⎟ Sire ! Ouvriers ! Nous sommes |
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Pour les grands temps nouveaux⎟ où l’on voudra savoir, |
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Où l’Homme forgera⎟ du matin jusqu’au soir, |
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Chasseur des grands effets,⎟ chasseur des grandes causes |
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Où, lentement vainqueur,⎟ il domptera les choses |
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Et montera sur Tout,⎟ comme sur un cheval ! |
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Oh ! splendides lueurs⎟ des forges ! Plus de mal, |
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Plus ! — Ce qu’on ne sait pas,⎟ c’est peut-être terrible : |
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Nous saurons ! — Nos marteaux⎟ en main ; passons au crible |
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Tout ce que nous savons :⎟ puis, Frères, en avant ! |
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Nous faisons quelquefois⎟ ce grand rêve émouvant |
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De vivre simplement,⎟ ardemment, sans rien dire |
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De mauvais, travaillant⎟ sous l’auguste sourire |
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D’une femme qu’on aime⎟ avec un noble amour : |
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Et l’on travaillerait⎟ fièrement tout le jour, |
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Écoutant le devoir⎟ comme un clairon qui sonne : |
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Et l’on se sentirait⎟ très heureux : et personne, |
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Oh ! personne, surtout,⎟ ne vous ferait ployer ! |
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On aurait un fusil⎟ au-dessus du foyer… |
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a |
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« Oh ! mais l’air est tout plein⎟ d’une odeur de bataille ! |
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Que te disais-je donc ?⎟ Je suis de la canaille ! |
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Il reste des mouchards⎟ et des accapareurs. |
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Nous sommes libres, nous !⎟ Nous avons des terreurs |
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Où nous nous sentons grands,⎟ oh ! si grands ! Tout à l’heure |
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Je parlais de devoir⎟ calme, d’une demeure… |
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Regarde donc le ciel !⎟ — C’est trop petit pour nous, |
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Nous crèverions de chaud,⎟ nous serions à genoux ! |
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Regarde donc le ciel !⎟ — Je rentre dans la foule |
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Dans la grande canaille⎟ effroyable qui roule, |
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Sire, tes vieux canons⎟ sur les sales pavés ; |
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— Oh ! quand nous serons morts,⎟ nous les aurons lavés ! |
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— Et si, devant nos cris,⎟ devant notre vengeance, |
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Les pattes des vieux rois⎟ mordorés, sur la France |
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Poussent leurs régiments⎟ en habits de gala, |
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Eh bien, n’est-ce pas, vous⎟ tous ? — Merde à ces chiens-là ! » |
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a |
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. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . |
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— Il reprit son marteau⎟ sur l’épaule. |
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— Il reprit son marteau sur l’épaule. La foule |
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Près de cet homme-là⎟ se sentait l’âme soûle, |
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Et, dans la grande cour,⎟ dans les appartements, |
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Où Paris haletait⎟ avec des hurlements, |
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Un frisson secoua⎟ l’immense populace. |
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Alors, de sa main large⎟ et superbe de crasse, |
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Bien que le roi ventru⎟ suât, le Forgeron, |
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Terrible, lui jeta⎟ le bonnet rouge au front ! |
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mètre |
profil métrique : 6−6
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