| Le Forgeron |
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Palais des Tuileries, vers le
10 août 92.
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Le bras sur un marteau | gigantesque, effrayant |
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D’ivresse et de grandeur, | le front vaste, riant |
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Comme un clairon d’airain, | avec toute sa bouche, |
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Et prenant ce gros-là | dans son regard farouche, |
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Le Forgeron parlait | à Louis Seize, un jour |
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Que le Peuple était là, | se tordant tout autour, |
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Et sur les lambris d’or | traînant sa veste sale. |
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Or le bon roi, debout | sur son ventre, était pâle, |
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Pâle comme un vaincu | qu’on prend pour le gibet, |
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Et, soumis comme un chien, | jamais ne regimbait, |
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Car ce maraud de forge | aux énormes épaules |
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Lui disait de vieux mots | et des choses si drôles, |
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Que cela l’empoignait | au front, comme cela ! |
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« Or, tu sais bien, Monsieur, | nous chantions tra la la |
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Et nous piquions les bœufs | vers les sillons des autres : |
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Le Chanoine au soleil | filait des patenôtres |
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Sur des chapelets clairs | grenés de pièces d’or. |
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Le Seigneur, à cheval, | passait, sonnant du cor |
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Et l’un avec la hart, | l’autre avec la cravache |
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Nous fouaillaient. — Hébétés | comme des yeux de vache, |
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Nos yeux ne pleuraient plus; | nous allions, nous allions, |
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Et quand nous avions mis | le pays en sillons, |
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Quand nous avions laissé | dans cette terre noire |
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Un peu de notre chair… | nous avions un pourboire : |
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On nous faisait flamber | nos taudis dans la nuit, |
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Nos petits y faisaient | un gâteau fort bien cuit. |
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… « Oh ! je ne me plains pas. | Je te dis mes bêtises, |
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C’est entre nous. J’admets | que tu me contredises. |
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Or, n’est-ce pas joyeux | de voir, au mois de juin |
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Dans les granges entrer | des voitures de foin |
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Énormes ? De sentir | l’odeur de ce qui pousse, |
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Des vergers quand il pleut | un peu, de l’herbe rousse ? |
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De voir des blés, des blés, | des épis pleins de grain, |
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De penser que cela | prépare bien du pain… |
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Oh ! plus fort, on irait, | au fourneau qui s’allume, |
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Chanter joyeusement | en martelant l’enclume, |
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Si l’on était certain | de pouvoir prendre un peu, |
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Étant homme, à la fin ! | de ce que donne Dieu ! |
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— Mais voilà, c’est toujours | la même vieille histoire !… |
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« Mais je sais, maintenant ! | Moi je ne peux plus croire, |
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Quand j’ai deux bonnes mains, | mon front et mon marteau, |
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Qu’un homme vienne là, | dague sur le manteau, |
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Et me dise: Mon gars, | ensemence ma terre; |
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Que l’on arrive encor, | quand ce serait la guerre, |
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Me prendre mon garçon | comme cela, chez moi ! |
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— Moi, je serais un homme, | et toi, tu serais roi, |
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Tu me dirais : Je veux ! |… — Tu vois bien, c’est stupide. |
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Tu crois que j’aime voir | ta baraque splendide, |
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Tes officiers dorés, | tes mille chenapans, |
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Tes palsembleu bâtards | tournant comme des paons : |
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Ils ont rempli ton nid | de l’odeur de nos filles |
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Et de petits billets | pour nous mettre aux Bastilles |
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Et nous dirons : C’est bien ; | les pauvres à genoux ! |
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Nous dorerons ton Louvre | en donnant nos gros sous ! |
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Et tu te soûleras, | tu feras belle fête. |
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— Et ces Messieurs riront, | les reins sur notre tête ! |
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« Non. Ces saletés-là | datent de nos papas ! |
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Oh ! Le Peuple n’est plus | une putain. Trois pas |
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Et, tous, nous avons mis | ta Bastille en poussière. |
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Cette bête suait | du sang à chaque pierre |
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Et c’était dégoûtant, | la Bastille debout |
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Avec ses murs lépreux | qui nous racontaient tout |
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Et, toujours, nous tenaient | enfermés dans leur ombre ! |
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— Citoyen ! citoyen ! | c’était le passé sombre |
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Qui croulait, qui râlait, | quand nous prîmes la tour ! |
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Nous avions quelque chose | au cœur comme l’amour. |
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Nous avions embrassé | nos fils sur nos poitrines. |
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Et, comme des chevaux, | en soufflant des narines |
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Nous allions, fiers et forts, | et ça nous battait là… |
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Nous marchions au soleil, | front haut ; comme cela, — |
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Dans Paris ! On venait | devant nos vestes sales. |
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Enfin ! Nous nous sentions | Hommes ! Nous étions pâles, |
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Sire, nous étions soûls | de terribles espoirs : |
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a |
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Et quand nous fûmes là, | devant les donjons noirs, |
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Agitant nos clairons | et nos feuilles de chêne, |
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Les piques à la main ; | nous n’eûmes pas de haine, |
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b |
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— Nous nous sentions si forts, | nous voulions être doux ! |
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a |
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« Et depuis ce jour-là, | nous sommes comme fous ! |
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a |
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Le tas des ouvriers | a monté dans la rue, |
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Et ces maudits s’en vont, | foule toujours accrue |
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De sombres revenants, | aux portes des richards. |
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Moi, je cours avec eux | assommer les mouchards : |
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Et je vais dans Paris, | noir, marteau sur l’épaule, |
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Farouche, à chaque coin | balayant quelque drôle, |
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Et, si tu me riais | au nez, je te tuerais ! |
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a |
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— Puis, tu peux y compter, | tu te feras des frais |
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a |
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Avec tes hommes noirs, | qui prennent nos requêtes |
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Pour se les renvoyer | comme sur des raquettes |
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Et, tout bas, les malins ! | se disent : « Qu’ils sont sots ! » |
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a |
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Pour mitonner des lois, | coller de petits pots |
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Pleins de jolis décrets | roses et de droguailles, |
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S’amuser à couper | proprement quelques tailles, |
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b |
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Puis se boucher le nez | quand nous marchons près d’eux |
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a |
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— Nos doux représentants | qui nous trouvent crasseux ! — |
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Pour ne rien redouter, | rien, que les baïonnettes…, |
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C’est très bien. Foin de leur | tabatière à sornettes ! |
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b |
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Nous en avons assez, | là, de ces cerveaux plats |
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a |
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Et de ces ventres-dieux. | Ah! ce sont là les plats |
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a |
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Que tu nous sers bourgeois, | quand nous sommes féroces, |
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b |
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Quand nous brisons déjà | les sceptres et les crosses !…» |
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b |
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Il le prend par le bras, | arrache le velours |
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a |
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Des rideaux, et lui montre | en bas les larges cours |
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a |
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Où fourmille, où fourmille, | où se lève la foule, |
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b |
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La foule épouvantable | avec des bruits de houle, |
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b |
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Hurlant comme une chienne, | hurlant comme une mer, |
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a |
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Avec ses bâtons forts | et ses piques de fer, |
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a |
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Ses tambours, ses grands cris | de halles et de bouges, |
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b |
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Tas sombre de haillons | saignant de bonnets rouges : |
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b |
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L’Homme, par la fenêtre | ouverte, montre tout |
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Au roi pâle et suant | qui chancelle debout, |
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a |
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Malade à regarder | cela ! |
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Malade à regarder cela ! « C’est la Crapule, |
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b |
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Sire. Ça bave aux murs, | ça monte, ça pullule : |
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b |
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— Puisqu’ils ne mangent pas, | Sire, ce sont des gueux ! |
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a |
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Je suis un forgeron : | ma femme est avec eux, |
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a |
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Folle ! Elle croit trouver | du pain aux Tuileries ! |
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b |
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— On ne veut pas de nous | dans les boulangeries. |
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b |
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J’ai trois petits. Je suis | crapule. — Je connais |
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a |
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Des vieilles qui s’en vont | pleurant sous leurs bonnets |
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a |
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Parce qu’on leur a pris | leur garçon ou leur fille : |
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b |
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C’est la crapule. — Un homme | était à la Bastille, |
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b |
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Un autre était forçat : | et, tous deux, citoyens |
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a |
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Honnêtes. Libérés, | ils sont comme des chiens : |
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a |
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On les insulte ! Alors, | ils ont là quelque chose |
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b |
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Qui leur fait mal, allez ! | C’est terrible, et c’est cause |
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b |
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Que se sentant brisés, | que, se sentant damnés, |
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a |
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Ils sont là, maintenant, | hurlant sous votre nez ! |
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a |
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Crapule. — Là-dedans | sont des filles, infâmes |
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b |
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Parce que, — vous saviez | que c’est faible, les femmes, — |
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b |
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Messeigneurs de la cour, | — que ça veut toujours bien, — |
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a |
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Vous [leur] avez craché | sur l’âme, comme rien ! |
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a |
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Vos belles, aujourd’hui, | sont là. C’est la crapule. |
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b |
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| . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . |
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« Oh ! tous les malheureux, | tous ceux dont le dos brûle |
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b |
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Sous le soleil féroce, | et qui vont, et qui vont, |
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a |
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Qui dans ce travail-là | sentent crever leur front, |
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a |
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Chapeau bas, mes bourgeois ! | Oh ! ceux-là, sont les Hommes ! |
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b |
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Nous sommes Ouvriers, | Sire ! Ouvriers ! Nous sommes |
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b |
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Pour les grands temps nouveaux | où l’on voudra savoir, |
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a |
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Où l’Homme forgera | du matin jusqu’au soir, |
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a |
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Chasseur des grands effets, | chasseur des grandes causes |
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Où, lentement vainqueur, | il domptera les choses |
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b |
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Et montera sur Tout, | comme sur un cheval ! |
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a |
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Oh ! splendides lueurs | des forges ! Plus de mal, |
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a |
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Plus ! — Ce qu’on ne sait pas, | c’est peut-être terrible : |
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b |
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Nous saurons ! — Nos marteaux | en main ; passons au crible |
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b |
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Tout ce que nous savons : | puis, Frères, en avant ! |
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a |
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Nous faisons quelquefois | ce grand rêve émouvant |
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a |
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De vivre simplement, | ardemment, sans rien dire |
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b |
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De mauvais, travaillant | sous l’auguste sourire |
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b |
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D’une femme qu’on aime | avec un noble amour : |
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a |
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Et l’on travaillerait | fièrement tout le jour, |
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a |
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Écoutant le devoir | comme un clairon qui sonne : |
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b |
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Et l’on se sentirait | très heureux : et personne, |
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b |
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Oh ! personne, surtout, | ne vous ferait ployer ! |
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a |
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On aurait un fusil | au-dessus du foyer… |
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a |
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| . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . |
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« Oh ! mais l’air est tout plein | d’une odeur de bataille ! |
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b |
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Que te disais-je donc ? | Je suis de la canaille ! |
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b |
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Il reste des mouchards | et des accapareurs. |
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a |
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Nous sommes libres, nous ! | Nous avons des terreurs |
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a |
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Où nous nous sentons grands, | oh ! si grands ! Tout à l’heure |
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b |
| 160 |
Je parlais de devoir | calme, d’une demeure… |
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b |
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Regarde donc le ciel ! | — C’est trop petit pour nous, |
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a |
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Nous crèverions de chaud, | nous serions à genoux ! |
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a |
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Regarde donc le ciel ! | — Je rentre dans la foule |
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b |
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Dans la grande canaille | effroyable qui roule, |
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b |
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Sire, tes vieux canons | sur les sales pavés ; |
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a |
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— Oh ! quand nous serons morts, | nous les aurons lavés ! |
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a |
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— Et si, devant nos cris, | devant notre vengeance, |
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b |
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Les pattes des vieux rois | mordorés, sur la France |
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b |
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Poussent leurs régiments | en habits de gala, |
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a |
| 170 |
Eh bien, n’est-ce pas, vous | tous ? — Merde à ces chiens-là ! » |
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a |
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| . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . |
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— Il reprit son marteau | sur l’épaule. |
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|
— Il reprit son marteau sur l’épaule. La foule |
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b |
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Près de cet homme-là | se sentait l’âme soûle, |
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b |
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Et, dans la grande cour, | dans les appartements, |
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a |
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Où Paris haletait | avec des hurlements, |
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a |
| 175 |
Un frisson secoua | l’immense populace. |
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b |
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Alors, de sa main large | et superbe de crasse, |
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b |
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Bien que le roi ventru | suât, le Forgeron, |
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a |
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Terrible, lui jeta | le bonnet rouge au front ! |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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