| À la musique |
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Place de la Gare, à Charleville.
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Sur la place taillée | en mesquines pelouses, |
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Square où tout est correct, | les arbres et les fleurs, |
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Tous les bourgeois poussifs | qu’étranglent les chaleurs |
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Portent, les jeudis soirs, | leurs bêtises jalouses. |
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Un orchestre guerrier, | au milieu du jardin, |
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Balance ses schakos | dans la Valse des fifres : |
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On voit, aux premiers rangs, | parader le gandin, |
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Les notaires montrent leurs breloques à chiffres : |
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Des rentiers à lorgnons | soulignent tous les couacs ; |
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Les gros bureaux bouffis | traînent leurs grosses dames, |
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Auprès desquelles vont, | officieux cornacs, |
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Celles dont les volants | ont des airs de réclames ; |
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Sur les bancs verts, des clubs | d’épiciers retraités |
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Qui tisonnent le sable | avec leur canne à pomme, |
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Fort sérieusement | discutent des traités, |
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Puis prisent en argent, | mieux que monsieur Prud’homme ! |
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Étalant sur un banc | les rondeurs de ses reins, |
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Un bourgeois bienheureux, | à bedaine flamande, |
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Savoure, s’abîmant | en des rêves divins, |
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La musique française | et la pipe allemande ! |
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Au bord des gazons frais | ricanent les voyous ; |
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Et, rendus amoureux | par le chant des trombones, |
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Très naïfs, et fumant | des roses, des pioupious |
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Caressent les bébés | pour enjôler les bonnes… |
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− Moi, je suis, débraillé | comme un étudiant, |
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Sous les marronniers verts, | les alertes fillettes : |
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Elles le savent bien, | et tournent en riant, |
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Vers moi, leurs yeux tout pleins | de choses indiscrètes. |
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Je ne dis pas un mot : | je regarde toujours |
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La chair de leurs cous blancs | brodés de mèches folles ; |
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Je suis, sous le corsage | et les frêles atours, |
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Le dos divin après | la courbe des épaules… |
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Je cherche la bottine… | et je vais jusqu’aux bas ; |
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Je reconstruis le corps, | brûlé de belles fièvres. |
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Elles me trouvent drôle | et se parlent tout bas… |
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− Et je sens les baisers | qui me viennent aux lèvres… |
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| mètre |
profil métrique : 6÷6
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