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Comment dans cette vase | aux clapotements mous |
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Où les derniers volcans | soulevaient des remous, |
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Comment sous l’action | et les forces amies |
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Du soleil, des foyers | souterrains, des chimies, |
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Du temps, comment a pu | s’opérer en un point |
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Cette genèse, c’est | ce que l’un ne sait point. |
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Des corps simples à la | cellule, à la monère, |
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Par quels chemins passa | la substance ternaire, |
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Puis quaternaire, pour | s’albuminoïder |
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Et s’agréger, vivante, | on n’en peut décider. |
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Le carbone de l’air, | alors en abondance |
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Dans l’atmosphère encore | irrespirable et dense. |
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Avec les gaz de l’eau | d’abord combina-t-il |
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Ou l’âcre ammoniaque | ou l’azote subtil ? |
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Ou bien est-ce plutôt | par le cyanogène |
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Que se noua l’anneau | primitif de la chaîne, |
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Gaz instable, mobile | et propice aux hymens ? |
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La science n’a pas | éclairé ces chemins. |
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Mais un point lumineux | dans cette ombre douteuse, |
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C’est que de ces hymens | l’eau fut l’entremetteuse, |
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Et qu’il fallut son lit | ouvert à tous les vents |
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Pour engendrer enfin | les premiers corps vivants. |
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Aujourd’hui même encor, | comme en ce temps antique, |
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On a pu la surprendre | au fond de l’Atlantique |
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En pleine éclosion | du germe originel |
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Ayant pour dernier fruit | l’organisme charnel, |
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Embryon de ce qui | plus tard doit être un homme. |
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Un être existe là, | que la science nomme |
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Bathybius, un être | informe, sans couleur, |
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Une larve plutôt | qu’un être, une pâleur |
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Encor plus qu’une larve, | une ombre clandestine, |
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Semblable à du blanc d’œuf, | à de la gélatine, |
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Quelque chose de vague | et d’indéterminé. |
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Ce presque rien, pourtant, | il existe. Il est né, |
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Il se nourrit, respire, | et marche et se contracte, |
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Et multiplie, et c’est | de la matière en acte. |
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Sous le plus simple aspect, | sans créments superflus. |
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C’est du protoplasma | vivant, et rien de plus. |
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Qu’un fragment de ce corps | s’en détache, et que l’onde |
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En transporte autre part | la bribe vagabonde, |
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À ce nouveau milieu | cet obscur ouvrier |
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D’une forme nouvelle | ira s’approprier. |
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D’amorphe il deviendra | fini. C’est une sphère. |
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De ce rien qu’il était, | déjà comme il diffère ! |
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Il évolue encor, | se centre, en même temps |
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Allonge autour de lui | des filaments flottants. |
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Sont-ce des membres ? Oui. | Mieux, même : des organes. |
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Et la vie à présent | avec tous ses arcanes |
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Peut s’épandre, grandir, | se différencier, |
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Et, partant de cet humble | et vague devancier, |
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Racine d’où jaillit | l’arbre de nos ancêtres, |
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Gravir tous les degrés | de l’échelle des êtres. |
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Ô vie, ô flot montant | et grondant, je te vois |
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Produire l’animal, | plante et bête à la fois, |
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Te transformer sans fin | depuis ces anciens types, |
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Devenir l’infusoire, | entrer dans les polypes, |
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Monter toujours, des corps | multiplier l’essaim. |
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Être, sans t’y fixer, | l’astérie et l’oursin, |
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Pétrifiée un temps | au lis de l’encrinite, |
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Repartir en nautile, | évoquer l’ammonite. |
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Et du céphalopode | évoluer devers |
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L’innombrable tribu | d’anélides des vers. |
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Monter toujours, sans faire | un seul pas inutile, |
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Jusqu’au plésiosaure | engendré du reptile, |
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Lui donner du lézard | le sternum cuirassé. |
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Dans ses pattes déjà | rêver le cétacé, |
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Puis au ptérodactyle | ouvrir l’essor d’une aile, |
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Monter, monter toujours | dans l’onde maternelle, |
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Monter de cette ébauche | au narval, au dauphin. |
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Au phoque, à la baleine, | au mammifère enfin, |
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Et dans ce mammifère | achever ton ouvrage |
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Par ces fils derniers nés | qui jusques à notre âge |
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De rameaux en rameaux | auront pour floraison |
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L’homme droit sur ses pieds | et fort de sa raison. |
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