| LES GRANDES CHANSONS |
| IV |
| LE SEL |
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Dans la forêt sonore│aux rameaux toujours verts |
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Les pins versent le sang│de leurs cœurs entr’ouverts |
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Et les pleurs parfumés│de la térébenthine. |
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Leur chevelure épaisse│est comme une courtine |
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Dont les plis odorants│masquent le lit vermeil |
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Où la saline dort│son paresseux sommeil. |
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Et quand le vent de mer│l’évente, et que la plaine |
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À travers ces rideaux│fait passer son haleine, |
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La brise en un seul baume│unit les deux senteurs, |
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Si bien que l’air qui vient│alors des pins chanteurs |
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Semble sur des bouquets│et sur des cassolettes |
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Avoir bu longuement│l’âme des violettes. |
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Souffle délicieux,│printemps fleuri sans fleurs, |
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Fait de l’eau croupissante│et des arbres en pleurs, |
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C’est ainsi que par toi│s’annonce la saline. |
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Mais allons, et du haut│de la dune en colline |
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Silencieusement│regardons-la dormir. |
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Mirage ! Sahara !│Les Bédouins ! Un émir |
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Est venu planter là│ses innombrables tentes |
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Dont les cônes dressés│en blancheurs éclatantes |
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Resplendissent parmi│les tons bariolés |
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De tapis d’Orient│sur le sol étalés. |
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Ces cônes sont les tas│de sel sur les ladures ; |
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Et ces riches tapis│aux brillantes bordures |
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Ne sont que les côbiers,│les fares, les œillets, |
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Où l’évaporement│laisse de gras feuillets |
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Métalliques, moirés,│flottant, d’or et de soie. |
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Par l’étier et le tour│qu’un paludier fossoie |
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La mer entre, s’épand,│s’éparpille en circuits, |
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Puis arrive aux bassins,│étangs cuits et recuits |
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Par le soleil pompant│leur liquide substance. |
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L’eau-mère peu à peu│s’épaissit en laitance |
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Visqueuse, lourde, ainsi│qu’une fonte d’argent. |
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D’abord une huile rose│y monte en surnageant. |
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Elle élargit bientôt│les franges de sa tache. |
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Elle fonce, jaunit,│se cuivre. Il s’en détache |
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Comme des yeux voguant│en tourbillon léger |
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Qui l’un à l’autre vont│lentement s’agréger, |
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Passant par les lueurs│changeantes de l’opale, |
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Pour se fixer et faire│une croûte d’or pâle. |
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L’or pâlit chaque jour,│puis durcit en cristaux |
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Qui semblent des grêlons│ternes. Mais les râteaux |
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Râclent dans les œillets│la moisson blanche et dure |
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Oui hausse ses meulons│de grains sur la ladure. |
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Et le sel enfin net,│libre de sédiments, |
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Étincelle au soleil│comme des diamants. |
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Ô sel désinfecteur du monde. |
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Mystérieux, blanc, radieux. |
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Gai, subtil, vainqueur de l’immonde, |
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Sel, unique plaisir des vieux, |
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Ô sel qu’on pose sur la lèvre |
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Du mourant, de l’enfant qu’on sèvre, |
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c |
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Sel de bienvenue et d’adieux, |
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Ô sel dont nos larmes sont faites, |
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d |
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Givre qui pâliras les faites |
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d |
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Du temple où les derniers prophètes |
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d |
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Annonceront les derniers Dieux ! |
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| mètre |
profils métriques : 8, 4, 6+6
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