ÉTANT DE QUART |
XVIII |
DANS LE BROUILLARD |
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Ciel d’encre. Flots de poix. | Foutu quart de brume ! |
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La mer épaisse colle | aux flancs du bateau |
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En gargouillant ainsi | que lorsqu’on fait eau. |
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Dans l’air visqueux et sourd | la cloche s’enrhume. |
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a |
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5 |
Tout grillé que je suis, | il fait mucre et froid. |
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a |
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Je sens m’entrer partout | ce noir qu’il faut fendre. |
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b |
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Je suffoque, engoncé | comme en un scaphandre, |
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Cuirassé d’un prélart, | casqué du suroit. |
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a |
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On croirait respirer | des paquets de plume. |
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10 |
Des lunettes de plomb | vous bouchent les yeux. |
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Le feu blanc du grand mât | semble au fond des cieux |
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b |
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Un astre qui, lointain, | meurt et se rallume. |
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a |
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Soudain, tout près de nous, | un sanglot dolent |
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a |
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En sons entrecoupés | râle et s’effiloche. |
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b |
15 |
À bâbord ? À tribord ? | Qui sait ? Tinte, cloche. |
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b |
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Un grand fantôme gris | passe en nous frôlant. |
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a |
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Ohé, l’ami, bonsoir ! | Ta cloche s’enrhume. |
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a |
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Nous nous sommes donné | tous deux de l’émoi. |
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b |
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Bonsoir, vieux, sans nous voir. | De quart, comme moi ? |
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b |
20 |
Ciel d’encre. Flots de poix. | Foutu quart de brume ! |
6+5 |
a |
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mètre |
profil métrique : 6+5
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