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Il avait des façons | de s’exprimer à lui. |
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Au jusant, il disait : | « La mé n’a de l’ennui. » |
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Quand remontait le flot : | « Il crève ses ampoules. » |
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Les nuages, c’était | le ciel plumant ses poules ; |
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Et la foudre en éclats, | Michel cassant ses œufs. |
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Il appelait le vent | du sud cornemuseux, |
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Celui du nord cornard, | de l’ouest brise à grenouille, |
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Celui de suroit l’brouf, | celui de terre andouille. |
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Sa pipe avait nom Jeanne | et son briquet Martin, |
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Et sa chique en pruneau | se baptisait l’tétin. |
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Lui-même, il se peignait | ainsi : — Vioque et précoce. |
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— Hein ? — Ben quoi ! Ça s’entend. | Conservé dans ma cosse, |
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Sec et mouillé, confit | de sel et de goudron, |
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Et bon à replanter | comme à mettre au chaudron. |
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Ayant tant navigué, | que j’ai la vague à l’âme. |
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Mais la cendre de l’eau | n’a pas éteint la flamme, |
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Et sous le vieux prélart | tanné par le poudrain |
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La poulie a sa graisse | et le câble son brin. |
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Donc, comme un verre, ouvert ; | fermé comme une buire ; |
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Cœur tendre à se détendre | et cuir de dur-à-cuire. — |
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Et je fis bien souvent | des efforts superflus |
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Pour qu’il s’expliquât mieux, | je n’en eus rien de plus. |
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Du reste, il méprisait | les terriens, jus de cancre. |
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Quant à la terre : — Un vieux | ponton toujours à l’ancre, |
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Une épave au rancart, | une huître à son rocher, |
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Un cul prenant racine | au banc sans décrocher. |
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Et votre air, ça qui sent | le renfermé ! Le nôtre, |
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Ça vient de l’air et pas | de la gueule d’un autre. |
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Pour respirer du frais, | du neuf et de l’entier, |
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Et de première main, | vive le morutier ! |
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— Pourtant, là-bas, l’amorce | et la chair corrompue. |
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Et la chambrée en tas, | il paraît que ça pue. |
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— Ça pue ! Ah ! par exemple ! | on en est embaumé. |
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Humez-moi donc le poil. | De l’élixir de mé ! — |
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Il fleurait le tabac, | le coltar, l’eau-de-vie, |
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Le poisson rance. — Hé! | dit-il, ça fait envie. |
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N’est-ce pas ? On en a | plein son nez, les plus creux. |
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Voyez-vous, les marins, | n’y en a que pour eux ! — |
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Et de rire. Il était | heureux, ce pauvre hère. |
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Pourtant je connaissais | sa vie et sa misère. |
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C’est un rude métier, | d’être Terre-neuvat ! |
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Et lui, qui l’avait fait | trente ans, disait : — Bon vat ! |
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Oui, dame ! on file ainsi | son nœud tant que ça dure. |
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N’a du dur dans la douce | et du doux dans la dure ; |
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Mais à force de quarts | on amène le jour. |
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Ben sûr qu’à tout compter | n’a du contre et du pour. |
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C’est selon la marée | et le fond qu’on rencontre. |
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Des fois trop contre pour, | et des fois trop pour contre ! |
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En somme, plus suivé | qu’à terre, assurément, |
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Sauf que, lorsqu’on a peine, | on n’a pas agrément, |
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Et que, le boujaron | vidé, faut qu’on le rince. |
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b |
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Puisqu’autant en arrive | au pelletas qu’au prince. |
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Vas-y gaîment ! Si bien | qu’en attendant mon tour |
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Je fais le pour du contre | et prends le contre en pour. |
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