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Encore un tour au treuil ! | Hardi ! Du jus de bras ! |
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Vʼlà le fer du chalut | qui sort son nez au ras. |
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Encore un tour ! Il va | saillir hors de la tasse. |
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Et la chausse ne m’a | pas l’air d’une tétasse, |
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Hein, les gas ? Ça vous souque | aux poignes. Le filin |
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Se tend raide à péter. | Bon signe que c’est plein ! |
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Le chalut en effet | monte au bout de la drisse, |
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Plein et lourd, gonflé rond | comme un sein de nourrice. |
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Un moment, au-dessus | du pont, en globe il pend. |
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Largue tout ! Et ce lait | de poissons se répand, |
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Pêle-mêle de sauts, | de couleurs, d’étincelles. |
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Est-ce toi, l’arc-en-ciel | en morceaux, qui ruisselles ? |
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On le dirait, de vrai. | Comment avec des mots |
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Peindre ces tons, ces fleurs, | ces pierres, ces émaux. |
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Cette chair miroitante | en fouillis de lumières, |
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Et ces splendeurs aux yeux | des marins coutumières, |
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Mais qui pour mes regards | de novice terrien |
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Ont l’aspect d’un prodige | et ne rappellent rien ? |
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Et quel tas ! On en a | plus haut qu’à demi-botte. |
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On glisse là-dedans | comme un homme en ribote |
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Qui parmi des écrins | et sur un médaillier |
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Piétinerait dans la | montre d’un joaillier. |
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Encor tous les joyaux | de toutes les vitrines |
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Pâliraient-ils devant | les ventres, les poitrines, |
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Les nageoires, les dos, | les têtes de ces corps |
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Où le prisme défait | et refait mille accords. |
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J’exagère ? Non pas. | Qu’il vienne un lapidaire, |
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Un peintre, le plus grand, | qu’il voie et considère |
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Si ce n’est pas assez | pour lui faire dire oh ! |
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Du plus humble de ces | poissons, du maquereau. |
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Le ventre est d’argent clair | et de nacre opaline, |
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Et le dos en saphir | rayé de tourmaline |
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Se glace d’émeraude | et de rubis changeant. |
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Au moment de la mort, | sur la nacre, l’argent. |
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Le saphir, le rubis, | l’émeraude, une teinte |
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De rose et de lilas | s’allume, puis, éteinte, |
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Se fond en un bouquet | fané délicieux |
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Plus tendre que celui | du couchant dans les cieux. |
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Et ce turbot, marbré | comme une agate obscure ! |
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Et ce merlan qui semble | un poignard en mercure ! |
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Et la plie orangée, | aux lunules de fiel ! |
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Et celle en disque blond, | tel un gâteau de miel ! |
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Et le crapaud de mer, | corps d’azur, tête plate |
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Où rutilent deux yeux | à prunelle écarlate ! |
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Et le hareng, vêtu | d’éclairs phosphorescents ! |
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Et que d’autres, qui sont | et des mille et des cents ! |
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Et leurs formes aussi ! | C’est la sole en ellipse ; |
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Le chabot monstrueux, | bête d’Apocalypse ; |
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Le grondin, dont le chef | carré fait un marteau ; |
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Le bar au gabarit | modèle de bateau ; |
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Le homard qui cisaille | et le crabe qui fauche ; |
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La limande, yeux à droite, | et la barbue, à gauche ; |
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L’oursin en hérisson | et le congre en serpent ; |
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La raie, avec sa queue | épineuse qui pend. |
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Et ses nageoires, dont | les rhythmiques détentes |
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À la large envergure | ont l’air d’ailes battantes ; |
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D’autres ; d’autres encor ! | Mais pendant qu’à l’écart |
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J’emprisonne dans les | cachots de mon regard |
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Ces formes, ces couleurs, | rapidement notées, |
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Nos gas, répartissant | les poissons par hottées, |
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Les descendent à fond | de cale. On est chantant ; |
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La pêche est bonne ; on va | continuer d’autant. |
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Range à border l’écoute ! | Et vire à contre brise ! |
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Il faut retrouver champ | où le chalut ait prise, |
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Et que le vent grand’largue | appuyant le bateau |
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Traîne bien au tréfond | la chausse et le rateau. |
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Adieu-vat ! C’est paré. | Laisse filer la chaîne. |
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Nageons dret, et que la | relevaille prochaine |
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Plaise à nos gas autant | que celle-ci leur plut ! |
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Que la chausse se gave | à crever le chalut ! |
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Faudra du jus de bras | encor. Mais, n’ayez crainte, |
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Ce n’est pas ça qui manque, | et gaîment l’on s’éreinte |
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Quand on sent que d’aplomb | ça souque en remontant. |
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On tirera d’un poing | léger, d’un cœur content, |
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Pour revoir le butin | pendre au bout de la drisse, |
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Plein et lourd, gonflé rond | comme un sein de nourrice. |
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Celui qui trimerait | alors en maugréant |
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Serait un failli chien, | sans cœur et fainéant ; |
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Car ça, qui du chalut | charge et distend les mailles, |
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C’est du pain pour les vieux, | la femme et les marmailles. |
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