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Vous le rappelez-vous, | dites, mon cher Henry, |
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Ce bonhomme nommé | le père Gillioury ? |
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Non pas tel que je l’ai | mis dans un de mes drames, |
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Mais tel qu’il était, tel | que nous le rencontrâmes, |
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Au Croisic, ou, pour dire | à sa guise, au Croisi ! |
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Fumé, saur, le nez seul | d’un royal cramoisi, |
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Vêtu d’on ne sait quoi, | mais propre sous ses hardes, |
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Le bec toujours salé | de chansons égrillardes, |
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De souvenirs joyeux | et de propos plaisants, |
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Il travaillait encore | à soixante-dix ans |
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Pour pouvoir, en dehors | de sa maigre retraite, |
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Quand son nez se fanait, | en repeindre l’aigrette. |
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C’était le vieux luron | dans toute sa candeur, |
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Ancien loustic de bord, | quelque peu quémandeur, |
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Et sans respect de lui | sombrant au fond des verres. |
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Aussi les rudes gas | de là-bas, gens sévères, |
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N’avaient-ils pas pour lui | grande estime, étonnés |
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Que nous prissions plaisir | à voir fleurir son nez. |
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Car nous l’arrosions ferme ; | et souvent, par ma faute, |
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J’ai dû le ramener, | le bonhomme, à son hôte, |
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Comme un bateau noyé | roulant la quille en l’air. |
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Sans doute il avait tort. | Nous encor plus, c’est clair. |
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Eh bien ! non, après tout. | Lui guérir sa pépie, |
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Lui donner du bon temps, | c’était faire œuvre pie. |
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Pauvre diable, il rentrait | si gai dans sa maison, |
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Si ben aise ! Ma foi, | oui, nous avions raison. |
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Et d’ailleurs, nous étions | ses obligés, je pense. |
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On lui payait son dû, | de lui garnir la panse. |
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Pour quelques coups de vin, | quelques mauvais repas, |
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En échange et comptant | que ne donnait-il pas ! |
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Chansons de mathurin, | chefs-d’œuvre populaires, |
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Ses voyages partout, | depuis les mers polaires |
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Jusqu’au voluptueux | Éden de Tahiti ! |
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Il ne s’arrêtait plus | quand il était parti. |
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Et tout cela bien mieux | qu’un livre ou qu’un poëme, |
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Avec ses imprévus | de peuple, de bohème, |
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De philosophe, et, par | instant, le mot profond, |
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Ainsi que les enfants | et les pauvres les font. |
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Tenez, il en est un, | simple et grand, qui me reste. |
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Peut-être est-ce la voix, | le regard et le geste |
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Qui me firent alors | en être tout frappé. |
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Non, pourtant. Il est grand, | ou je suis bien trompé. |
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Il me semble expliquer | par quelle loi chérie |
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S’enracine en nos cœurs | l’amour de la patrie ; |
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Et le plus beau discours, | le vers le mieux chantant, |
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Près de ce mot naïf | n’en diraient pas autant. |
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Ce soir-là, nous avions | gavé notre bonhomme, |
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Non pas comme un glouton, | mais comme un gastronome |
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Au Casino lui-même, | à l’instar de Paris. |
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Il avait, à ces plats | savants, poussé des cris |
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D’enthousiasme, et, peu | s’en faut, de Mélusine. |
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Puis, sans perdre le nord, | comme on parlait cuisine, |
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Il avait, comparant, | conté par le menu |
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Les mets qu’il connaissait. | Il en avait connu |
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De singuliers, ayant | une fois fait ribote, |
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Sur un radeau perdu, | d’une tige de botte ; |
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Mais il avait aussi | des souvenirs meilleurs, |
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Ayant mangé de tout, | partout, et même ailleurs ; |
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Car il disait : — J’ai vu, | moi, les quatre hémisphères. |
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— Eh bien ! tout compte fait, | qu’est-ce que tu préfères ? |
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Lui demandai-je. Quel | est le plat superfin |
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Dont tu voudrais avoir | tous les jours à ta faim ? |
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— Tous les jours ? Le meilleur ? | Hum ! Diable ! — Bouche bée |
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Le regard en dedans | et la lippe tombée, |
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Il s’était écarté | de la table, et songeait. |
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— Voyons ! — Dame, fit-il, | ça ne vient pas d’un jet. |
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Faut réfléchir un brin, | prendre un point de repère. |
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Tirer de bord, doubler | la brise. Espère, espère ; |
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J’y rumine. — Il se tut | de nouveau, plus songeur. |
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À son front en travail | montait une rougeur. |
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Il y mettait vraiment | toute sa conscience, |
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Et murmurait de temps | à autre : — Patience ! — |
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Enfin il se leva, | puis croisant ses bras courts |
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Gravement, comme s’il | allait faire un discours : |
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— Tu dis bien, n’est-ce pas, | la meilleure pâture, |
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La meilleure, ou passée, | ou présente, ou future ? |
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— Oui. — Ses yeux flamboyaient | alors étrangement. |
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Le vieux drôle était beau, | superbe, en ce moment. |
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Son geste large ouvert | s’envola comme une aile. |
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Et ce fut d’une voix | émue et solennelle |
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Qu’il déclara : — Je l’ai, | ce que j’aurais choisi. |
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Ce qu’y a de meilleur, | c’est le pain du Croisi. |
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