| DEUXIÈME PARTIE |
| GUEUX DE PARIS |
| LES QUATRE SAISONS |
| X |
| UN VIEIL HABIT |
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À COQUELIN CADET
Qui a joué ce poème partout et ailleurs.
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Ô vieil habit, relique | orde de temps anciens, |
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Quel Nestor des marchands | d’habits sait d'où tu viens ? |
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a |
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Quel centenaire nous | contera les années |
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Que tu passas parmi | les hardes surannées |
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b |
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D’une arrière-boutique, | où de fades parfums |
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S’entassent dans les plis | des vêtements défunts ? |
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Et quel Homère enfin, | dénombreur de batailles, |
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Dira les abdomens, | les dos, les reins, les tailles |
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Qui luttèrent avec | ta laine, et les assauts |
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Que tu subis, depuis | les baisers roux et chauds |
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Du soleil qui mûrit | le drap, jusqu’à l’averse |
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Aiguisée en aiguille | insensible qui perce ? |
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b |
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Qui sait les froids grêlons | et les rayons ardents |
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Dont sur ton cuir tanné | s’ébréchèrent les dents ? |
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Qui sait le nom des vents | dont la farouche horde |
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Pour se suicider | s’est pendue à ta corde ? |
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Ô vieil habit, relique | orde des temps anciens, |
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Te rappellerais-tu | toi-même d’où tu viens ? |
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À coup sûr, ce n’est pas | de cette maison neuve |
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Qui vend pour vingt-neuf francs | des complets à l’épreuve,
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Qui par les voix de la | réclame a convoqué |
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La basse gomme, et qui | n’est pas au coin du quai. |
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a |
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Non, non, vieil habit, toi | dont la coupe est austère, |
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Tu n’eus pas pour berceau | ce banal phalanstère |
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Qui fait sur l’acheteur | planer comme un condor |
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Dans une écharpe rouge | un grand calicot d’or. |
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Non, tu viens du bon temps | où le tailleur sincère, |
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Tirant le fil, soignant | le nœud sage qui serre, |
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b |
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Ignorant la machine | à coudre et les tramés |
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Laine et coton, faisait | des pantalons aimés, |
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Et lui-même cousait | jusqu’aux ourlets futiles, |
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b |
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Et repliait sous lui | ses jambes inutiles. |
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b |
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Ah ! je voudrais les voir | nos habits nouveaux-nés, |
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Faits sur mesure en vingt |-quatre heures, façonnés |
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Sans âme, comme on fait | la cuisine à prix fixe, |
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b |
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Eux dont l’étoffe est brève | et l’affiche prolixe, |
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b |
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Oui, je voudrais les voir | souffrir ainsi que toi, |
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Vivre en plein air au dos | d’un vagabond sans toit, |
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Avoir des entretiens | avec la belle étoile, |
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b |
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Des souffles de l’hiver | s’enfler comme une voile, |
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b |
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Se soûler de printemps | mouillé, d’été cuisant, |
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a |
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Je voudrais les y voir, | nos habits d’à présent, |
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Les voir durer le temps | qu’on a mis à les faire, |
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Et se fondre, noyés | dans ce bain d’atmosphère ! |
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Car vous ne supportez | ni le froid, ni le chaud, |
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Ô Belle Jardinière, | ô Pont-Neuf, ô Godchau ! |
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a |
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Mais toi, sublime habit, | toi, malgré tes reprises, |
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Tes lambeaux reliés | par des ficelles grises, |
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b |
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Tes pans déchiquetés | en scie, et tes revers |
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Où des taches sans nom | font des ordres divers, |
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a |
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Malgré ton bras qui, pris | de spleen, bâille à l’aisselle, |
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b |
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Malgré ta couleur vague | aux tons d’eau de vaisselle, |
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b |
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Malgré tout, tu sais vivre | encore, et tu tiens bon, |
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Aïeul de vêtement, | tissu chauve et barbon, |
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Cuit dans des Saharas, | gelé dans des Islandes, |
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Vétéran, éternel | honneur des houppelandes ! |
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b |
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Cambronne des habits, | en face du trépas, |
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Tu lui diras : Je meurs, | mais je ne me rends pas ! |
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a |
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Et je t’ai salué, | triste mais toujours digne, |
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b |
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Sur le dos incliné | d’un pécheur à la ligne. |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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