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Toujours tout droit, sans rien⎟ regarder, ils cheminent. |
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Les paysans hargneux⎟ de coin les examinent, |
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Et les enfants poltrons⎟ se mettent sur un rang |
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Pour les voir. Car ces gueux⎟ n’ont pas l’air rassurant. |
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Et pourtant ils ne sont⎟ que trois, ces trouble-fête, |
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Et le plus vieux des trois,⎟ celui qui marche en tête, |
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N’a pas treize ans. Mais comme⎟ ils sont fauves, hagards ! |
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Une implacable horreur⎟ habite leurs regards. |
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On sent qu’ils ont souffert,⎟ jeûné, veillé. Leurs membres |
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Disent la faim, la soif,⎟ le froid noir des décembres, |
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Le soleil lourd, l’averse⎟ à flots pointus crevant, |
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L’étape interminable,⎟ et les nuits en plein vent. |
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On comprend qu’ils ont bu⎟ la brume qui pénètre, |
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Et râlé quelquefois⎟ au pied d’une fenêtre |
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Où chantaient et flambaient⎟ des rires de catin. |
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Il leur est arrivé⎟ de marcher du matin |
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Au soir, et puis du soir⎟ au matin sans entendre |
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Le son que fait un sou⎟ dans la main qu’il faut tendre. |
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Il leur est arrivé,⎟ le ventre creux, de voir |
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Des gens repus qui leur⎟ refusaient du pain noir. |
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Et c’est pourquoi leurs cœurs⎟ sont des fourneaux de haine. |
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Mais, la maison où vit⎟ leur mère étant prochaine, |
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Les voilà doux. Près d’elle⎟ ils seront apaisés, |
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Et leur bouche d’enfant⎟ rapprendra les baisers. |
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Hélas ! la mère est morte⎟ à la tâche. Sa bière |
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Gît sans nom dans un coin⎟ perdu du cimetière. |
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Ils ne trouveront pas,⎟ ce soir, à leur retour, |
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Pour consoler leur jeûne⎟ amer, le pain d’amour. |
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Et demain il faudra⎟ repartir par les routes, |
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Et mendier encore,⎟ et se nourrir des croûtes, |
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Des restes, des vieux os⎟ que l’on dispute aux chiens. |
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Mais les chers innocents,⎟ du coup, sont des vauriens. |
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Ils ne pleureront pas ;⎟ car l’orgueil les commande, |
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Et l’enfant de douze ans⎟ devient un chef de bande. |
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