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Quand s’entrouvrent les yeux | des marguerites blanches, |
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Quand le bourgeon tremblant | palpite au bout des branches, |
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Quand les lapins frileux | commencent, le matin, |
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À sortir du terrier | pour courir dans le thym, |
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Quand les premiers oiseaux | chantant leurs chansonnettes |
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Font dans le ciel plus pur | vibrer leur voix plus nettes, |
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À l’époque où le monde | heureux se rajeunit, |
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Les petits mendiants | doivent quitter leur nid. |
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Ils sortent de la hutte | où, comme des marmottes, |
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Ils ont dormi l’hiver | auprès d’un feu de mottes, |
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Cependant que la mère | attisait le brasier |
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Et tressait en chantant | des corbillons d’osier. |
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C’est à vendre ces blancs | hochets aux verts losanges |
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Qu’ils vont gagner leur pain, | les pauvres petits anges. |
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Le père est mort depuis | quatre mois. La maison |
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Est trop chère à louer, | et pour cette raison |
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La mère chez autrui | va devenir servante. |
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On se retrouvera | pour la saison suivante, |
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Quand on aura gagné | quelque argent cet été. |
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En attendant, chacun | s’en va de son côté. |
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Les petits prennent leur | baluchon sur l’épaule |
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Et mettent leurs sabots | au bout garni de tôle. |
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Et quand la mère, avec | des sanglots dans la voix, |
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A baisé le dernier | une dernière fois, |
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Ils partent, se tenant | par la main, d’un air grave. |
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L’aîné siffle un refrain | pour paraître plus brave ; |
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Mais il sent de gros pleurs | lui rouler dans les yeux. |
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Il ne pleurera pas : | car c’est lui le plus vieux, |
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Car le long des chemins | voici qu’ils sont en marche, |
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Et l’enfant de douze ans | devient un patriarche. |
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