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Sous bois, dans le pré vert│ dont il a brouté l’herbe, |
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Un grand bouc est couché,│ pacifique et superbe. |
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De ses cornes en pointe,│ aux nœuds superposés, |
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La base est forte et large│ et les bouts sont usés ; |
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Car le combat jadis│ était son habitude. |
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Le poil, soyeux à l’œil,│ mais au toucher plus rude, |
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Noir tout le long du dos,│ blanc au ventre, à flots gris |
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Couvre sans les cacher│ les deux flancs amaigris. |
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Et les genoux calleux│ et la jambe tortue, |
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La croupe en pente abrupte│ et l’échine pointue, |
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La barbe raide et blanche│ et les grands cils des yeux |
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Et le nez long, font voir│ que ce bouc est très vieux. |
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Aussi, connaissant bien│ que la vieillesse est douce, |
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Deux petits mendiants│ s’approchent, sur la mousse, |
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Du dormeur qui, l’œil clos,│ semble ne pas les voir. |
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Des cornes doucement│ ils touchent le bout noir. |
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Puis, bientôt enhardis│ et certains qu’il sommeille, |
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Ils lui tirent la barbe│ en riant. Lui, s’éveille, |
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Se dresse lentement│ sur ses jarrets noueux, |
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Et les regarde rire,│ et rit presque avec eux. |
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De feuilles et de fleurs│ ornant sa tête blanche, |
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Ils lui mettent un mors│ taillé dans une branche, |
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Et chassent devant eux│ à grands coups de rameau |
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Le vénérable chef│ des chèvres du hameau. |
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Avec les sarments verts│ d’une vigne sauvage |
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Ils ajustent au mors│ des rênes de feuillage. |
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Puis, non contents, malgré│ les pointes de ses os, |
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Ils montent tous les deux│ à cheval sur son dos, |
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Et se tiennent aux poils,│ et de leurs jambes nues |
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Font sonner les talons│ sur ses côtes velues. |
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On entend dans le bois,│ de plus en plus lointains, |
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Les voix, les cris peureux,│ les rires argentins ; |
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Et l’on voit, quand ils vont│ passer sous une branche, |
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Vers la tête du bouc│ leur tête qui se penche, |
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Tandis que sous leurs coups│ et sans presser son pas |
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Lui va tout doucement│ pour qu’ils ne tombent pas. |
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