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Sous bois, dans le pré vert | dont il a brouté l’herbe, |
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Un grand bouc est couché, | pacifique et superbe. |
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De ses cornes en pointe, | aux nœuds superposés, |
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La base est forte et large | et les bouts sont usés ; |
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Car le combat jadis | était son habitude. |
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Le poil, soyeux à l’œil, | mais au toucher plus rude, |
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Noir tout le long du dos, | blanc au ventre, à flots gris |
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Couvre sans les cacher | les deux flancs amaigris. |
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Et les genoux calleux | et la jambe tortue, |
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La croupe en pente abrupte | et l’échine pointue, |
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La barbe raide et blanche | et les grands cils des yeux |
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Et le nez long, font voir | que ce bouc est très vieux. |
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Aussi, connaissant bien | que la vieillesse est douce, |
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Deux petits mendiants | s’approchent, sur la mousse, |
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Du dormeur qui, l’œil clos, | semble ne pas les voir. |
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Des cornes doucement | ils touchent le bout noir. |
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Puis, bientôt enhardis | et certains qu’il sommeille, |
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Ils lui tirent la barbe | en riant. Lui, s’éveille, |
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Se dresse lentement | sur ses jarrets noueux, |
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Et les regarde rire, | et rit presque avec eux. |
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De feuilles et de fleurs | ornant sa tête blanche, |
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Ils lui mettent un mors | taillé dans une branche, |
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Et chassent devant eux | à grands coups de rameau |
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Le vénérable chef | des chèvres du hameau. |
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Avec les sarments verts | d’une vigne sauvage |
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Ils ajustent au mors | des rênes de feuillage. |
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Puis, non contents, malgré | les pointes de ses os, |
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Ils montent tous les deux | à cheval sur son dos, |
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Et se tiennent aux poils, | et de leurs jambes nues |
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Font sonner les talons | sur ses côtes velues. |
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On entend dans le bois, | de plus en plus lointains, |
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Les voix, les cris peureux, | les rires argentins ; |
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Et l’on voit, quand ils vont | passer sous une branche, |
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Vers la tête du bouc | leur tête qui se penche, |
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Tandis que sous leurs coups | et sans presser son pas |
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Lui va tout doucement | pour qu’ils ne tombent pas. |
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