ÉPILOGUE |
LA FIN DES GUEUX |
LA FIN DES GUEUX |
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Cette nuit-là, la nuit | semblait encor plus noire. |
6+6 |
a |
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Le ciel avait voilé | les astres et leur gloire |
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a |
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Dans des nuages bas, | lugubres et crevant |
6+6 |
a |
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Parfois, lorsque sautait | un brusque coup de vent |
6+6 |
a |
5 |
Sifflant d’une voix rauque | au bois mort d’un vieil arbre, |
6+6 |
a |
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Le plafond ténébreux | se fendait comme un marbre, |
6+6 |
a |
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Et dans l’obscurité | qui s’ouvrait tout à coup |
6+6 |
a |
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La lune apparaissait | ainsi qu’un chef sans cou. |
6+6 |
a |
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Mais cette clarté pâle | aussitôt disparue |
6+6 |
a |
10 |
Épaississait la nuit | par son départ accrue. |
6+6 |
a |
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Il faisait un froid mol, | opaque, humide et gris. |
6+6 |
a |
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Par moment, mes souliers | dans la boue étant pris, |
6+6 |
a |
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Je m’arrêtais, tendant | vers l’ombre mes mains gourdes, |
6+6 |
a |
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Les pieds crispés, les reins | rompus, les jambes lourdes, |
6+6 |
a |
15 |
Ayant soif de trouver | sur ma route un vivant. |
6+6 |
a |
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Car j’étais seul, perdu ; | car, derrière et devant, |
6+6 |
a |
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Partout, je me heurtais | à des murs de ténèbres ; |
6+6 |
a |
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Et mes yeux, embrumés | de visions funèbres, |
6+6 |
a |
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Contemplaient fixement | dans le brouillard trompeur |
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a |
20 |
Le troupeau monstrueux | des choses qui font peur. |
6+6 |
a |
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Où suis-je ? Vais-je donc | marcher la nuit entière ? |
6+6 |
a |
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Où suis-je ?… Allons toujours… | Horreur ! un cimetière ! |
6+6 |
a |
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Est-ce un rêve ? Mes yeux | voient-ils ce qu’ils croient voir ? |
6+6 |
a |
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Quelle est cette lueur | qui déchire le noir ? |
6+6 |
a |
25 |
Non ! ce n’est pas un feu | follet. C’est un feu rouge. |
6+6 |
a |
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Palpitant, animé, | comme un haillon qui bouge, |
6+6 |
a |
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Tantôt droit, tantôt courbe, | il se tord dans le vent. |
6+6 |
a |
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La terreur de la nuit | me poussait en avant. |
6+6 |
a |
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C’était trop noir derrière. | Approchons de la haie ! |
6+6 |
a |
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30 |
Ainsi sur un cadavre | un trou saignant de plaie, |
6+6 |
a |
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Sur une tombe en pierre | ainsi ce feu luisait. |
6+6 |
a |
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Une grande ombre était | devant, qui l’attisait. |
6+6 |
a |
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Elle se retourna, | m’ayant senti, surprise. |
6+6 |
a |
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C’était un long vieillard, | front chauve, barbe grise, |
6+6 |
a |
35 |
Le corps maigre dans un | manteau dépenaillé, |
6−6 |
a |
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La tournure rigide | ainsi qu’un empaillé. |
6+6 |
a |
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Point terrible, malgré | sa face de carême |
6+6 |
a |
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Car le nez souriait | dans la figure blême, |
6+6 |
a |
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Et mettait sur ce blanc | un beau ton violet. |
6+6 |
a |
40 |
On eût dit un mouron | oublié dans du lait. |
6+6 |
a |
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Mais l’affreux cauchemar | est quelquefois grotesque. |
6+6 |
a |
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Donc j’avais beau le voir | comique, en rire presque, |
6+6 |
a |
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Je n’étais pas encor | d’aplomb. D’ailleurs le vieux |
6+6 |
a |
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Faisait une besogne | à vous troubler les yeux. |
6+6 |
a |
45 |
Il avait ramassé, | parmi les tombes vertes, |
6+6 |
a |
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Les pommes de sapin | dont elles sont couvertes ; |
6+6 |
a |
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Dans les petits enclos | ravagés et fouillés, |
6+6 |
a |
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Il avait prix les bois | des croix les moins mouillés ; |
6+6 |
a |
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Puis, pour faire son feu | se construisant un âtre |
6+6 |
a |
50 |
Avec des os pour pierre | et du sable pour plâtre, |
6+6 |
a |
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Il avait en chenets | appuyé contre un mur |
6+6 |
a |
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Deux tibias posés | en travers d’un fémur ; |
6+6 |
a |
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Et, comme s’il était | l’esprit du cimetière, |
6+6 |
a |
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Il se chauffait, assis | sur le dos d’une bière. |
6+6 |
a |
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55 |
– Eh ! là-bas, cria-t-il, | en voyant mon effroi, |
6+6 |
a |
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Que fais-tu, camarade ? | Il fait noir ; il fait froid ; |
6+6 |
a |
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Approche donc ! Voici | la lumière et la flamme. |
6+6 |
a |
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Je ne suis pas un spectre, | un revenant, une âme. |
6+6 |
a |
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Si tu veux regarder, | tu sera convaincu |
6+6 |
a |
60 |
Que je suis un vivant | qui se chauffe le cul. – |
6+6 |
a |
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Quand on est seul on tremble ; | à deux, toute peur tombe. |
6+6 |
a |
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Donc, franchissant la haie, | enjambant une tombe, |
6+6 |
a |
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Je fus bientôt assis, | les pieds près des tisons. |
6+6 |
a |
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– Çà, me dit-il alors | en souriant, causons ! |
6+6 |
a |
65 |
De quel métier es-tu ? | – Du métier de poète. – |
6+6 |
a |
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Le vieux me contempla, | triste. Puis dans sa tête |
6+6 |
a |
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Il rumina longtemps | tout bas je ne sais quoi, |
6+6 |
a |
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Avec un air navré | qui me rendait tout coi, |
6+6 |
a |
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Il semblait accablé | de souvenirs moroses, |
6+6 |
a |
70 |
Et marmottait les mots | de printemps et de roses. |
6+6 |
a |
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Soudain je vis rouler | des larmes dans son œil. |
6+6 |
a |
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Son maigre poing cogna | la planche du cercueil. |
6+6 |
a |
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Et le vieillard parla. | Dans les jets de fumée |
6+6 |
a |
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Qu’il tirait à flocons | de sa pipe allumée, |
6+6 |
a |
75 |
Sa voix rauque et mordante | en sons aigres siffla. |
6+6 |
a |
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Tandis que j’écoutais, | voici comme il parla : |
6+6 |
a |
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|
Il fut un temps, mon camarade, |
8 |
a |
|
Un temps qui ne reviendra point, |
8 |
b |
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Où je vivais en rigolade, |
8 |
a |
80 |
La main au pot, le verre au poing, |
8 |
b |
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|
Où sous mes joyeuses guenilles |
8 |
a |
|
Battait un cœur plein de printemps, |
8 |
b |
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Où j’ai biscoté bien des filles |
8 |
a |
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Que je payais de mes vingt ans, |
8 |
b |
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85 |
Un temps où j’étais passé maître |
8 |
a |
|
Comme ferlampier, franc luron, |
8 |
b |
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À qui le monde semblait être |
8 |
a |
|
Une fête où l’on danse en rond. |
8 |
b |
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|
Las ! las ! jeunesse disparue, |
8 |
a |
90 |
Tu t’en vas, songe décevant, |
8 |
b |
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Ainsi que la tête bourrue |
8 |
a |
|
D’un chardon s’échevèle au vent. |
8 |
b |
|
|
Las ! las ! mes pauvres fleurs fanées ! |
8 |
a |
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Comme un chat maigre le temps court, |
8 |
b |
95 |
Et ce qui dura des années |
8 |
a |
|
Comme un jour d’hiver paraît court. |
8 |
b |
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|
Et pourtant que de bonnes choses |
8 |
a |
|
Ont tenu dans ce jour d’hiver ! |
8 |
b |
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O gais printemps, mois pleins de roses, |
8 |
a |
100 |
Ciel bleu, terre en fête, bois vert ! |
8 |
b |
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|
Que j’en ai goûté de délices ! |
8 |
a |
|
Mais tout a passé sur mon cœur |
8 |
b |
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Ainsi que sur des pierres lisses |
8 |
a |
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File une source au flot moqueur. |
8 |
b |
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105 |
J’ai vu de bons vins dans ma coupe |
8 |
a |
|
Et dans mon plat de bons morceaux, |
8 |
b |
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Et j’ai trempé plus d’une soupe |
8 |
a |
|
Avec la charité des sots. |
8 |
b |
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|
Que m’en reste-t-il, à cette heure ? |
8 |
a |
110 |
En suis-je plus gras d’un seul grain ? |
8 |
b |
|
Pas même un parfum ne demeure |
8 |
a |
|
Des branches de mon romarin. |
8 |
b |
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|
Au château comme à la guinguette |
8 |
a |
|
On laissait asseoir mes haillons, |
8 |
b |
115 |
Et dans les plis de ma braguette |
8 |
a |
|
J’ai pris de jolis papillons. |
8 |
b |
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|
J’ai fait sur ma route inconnue |
8 |
a |
|
Bien des enfants, fils de l’exil ; |
8 |
b |
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Déjà ma vieillesse chenue |
8 |
a |
120 |
A reverdi dans leur avril. |
8 |
b |
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|
Mais où sont-ils ? Hélas ! que sais-je ? |
8 |
a |
|
Faits hier, oubliés demain ! |
8 |
b |
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Retrouveras-tu sous la neige |
8 |
a |
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Ce que tu semais en chemin ? |
8 |
b |
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125 |
Et maintenant, moi, le vieux mâle, |
8 |
a |
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Qui dois être au moins trisaïeul |
8 |
b |
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Quand me viendra l’heure où l’on râle, |
8 |
a |
|
Comme un chien je crèverai seul. |
8 |
b |
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Fils, la jeunesse n’est pas sage. |
8 |
a |
130 |
On rit, on s’amuse, et l’on croit |
8 |
b |
|
Que la vie, oiseau de passage, |
8 |
a |
|
Va revenir après le froid. |
8 |
b |
|
|
Nos jours ne sont pas hirondelles. |
8 |
a |
|
Partis, ils reviendront au temps |
8 |
b |
135 |
Où les crapauds auront des ailes, |
8 |
a |
|
Où les poules auront des dents. |
8 |
b |
|
|
On suit son cœur, on suit son ventre, |
8 |
a |
|
On va !… Puis, en tournant les yeux, |
8 |
b |
|
On voit que c’est là-bas, au diantre, |
8 |
a |
140 |
Qu’est la jeunesse, … et l’on est vieux. |
8 |
b |
|
|
Et quand on est vieux, camarade, |
8 |
a |
|
C’est fait ! Alors on se sent las. |
8 |
b |
|
Le teint verdit comme salade. |
8 |
a |
|
Le corps sèche comme échalas. |
8 |
b |
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145 |
On a le nez long, et l’œil terne, |
8 |
a |
|
De l’étoupe jaune au menton, |
8 |
b |
|
Et plus d’huile dans la lanterne. |
8 |
a |
|
On crache blanc comme coton. |
8 |
b |
|
|
Et l’échine qui se détraque ! |
8 |
a |
150 |
Et les jambes ! les reins ! le cou ! |
8 |
b |
|
Pour jeter à bas la baraque. |
8 |
a |
|
Il ne faut plus un bien grand coup. |
8 |
b |
|
|
C’est alors qu’une ménagère |
8 |
a |
|
Vous serait bonne, et de l’argent ; |
8 |
b |
155 |
Ça vous rendrait la mort légère. |
8 |
a |
|
Mais va-t’en voir s’ils viennent, Jean ! |
8 |
b |
|
|
C’est fait, c’est bien fini, te dis-je. |
8 |
a |
|
Toi, le beau vaillant compagnon |
8 |
b |
|
Dont la gaîté fut un prodige, |
8 |
a |
160 |
Te voilà vieux, laid et grognon. |
8 |
b |
|
|
Et les fillettes printanières |
8 |
a |
|
Ont peur de tes longs doigts poilus ; |
8 |
b |
|
Les enfants te jettent des pierres ; |
8 |
a |
|
Personne ne te connaît plus. |
8 |
b |
|
165 |
Qu’à mendier tu te hasardes, |
8 |
a |
|
Tremblotant comme un homme soûl, |
8 |
b |
|
Combien auras-tu de nasardes |
8 |
a |
|
Pour gagner un malheureux sou ! |
8 |
b |
|
|
Chanteras-tu ? Mais ta voix veule |
8 |
a |
170 |
Rend plus de hoquets que de sons ; |
8 |
b |
|
Et, n’ayant plus de dents en gueule, |
8 |
a |
|
Tu bredouilleras tes chansons. |
8 |
b |
|
|
N’importe ! fais la bouche en fraise ! |
8 |
a |
|
Grimace avec ton front trop grand ! |
8 |
b |
175 |
Comme un coq dansant sur la braise, |
8 |
a |
|
Tu dois faire rire en souffrant. |
8 |
b |
|
|
Et si tu n’as rien dans le ventre, |
8 |
a |
|
Chante plus fort, d’un ton plus creux. |
8 |
b |
|
Sois la cornemuse où l’air entre |
8 |
a |
180 |
Et d’où sortent des chants heureux. |
8 |
b |
|
|
Ô cornemuse trop gonflée |
8 |
a |
|
Dont la peau pète sous le bras, |
8 |
b |
|
Un jour dans ta chanson sifflée |
8 |
a |
|
Comme un son faux tu partiras. |
8 |
b |
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185 |
Tu partiras sans qu’on en pleure ! |
8 |
a |
|
De ceux que tu pus amuser, |
8 |
b |
|
Pas un seul à ta dernière heure |
8 |
a |
|
Qui ferme tes yeux d’un baiser. |
8 |
b |
|
|
Sans drap de toile ou de percale, |
8 |
a |
190 |
Pour tout linceul tes pauvres os |
8 |
b |
|
N’auront que ta chemise sale |
8 |
a |
|
S’il t’en reste une sur le dos. |
8 |
b |
|
|
Pourris dans la fosse commune, |
8 |
a |
|
Ô fou, ton dernier cabanon ! |
8 |
b |
195 |
Personne, pas un et pas une, |
8 |
a |
|
Ne se souviendra de ton nom. |
8 |
b |
|
|
Voilà ma vie, o camarade ! |
8 |
a |
|
Elle ne vaut pas un radis. |
8 |
b |
|
Ça commence par une aubade, |
8 |
a |
200 |
Ça finit en De Profundis. |
8 |
b |
|
|
La morale de celle histoire, |
8 |
a |
|
C’est que mon feu meurt. On t’attend, |
8 |
b |
|
La bise est aigre, la nuit noire ; |
8 |
a |
|
Donne-moi deux sous, et va-t’en. |
8 |
b |
|
205 |
J’ai mal fait. Tu feras de même. |
8 |
a |
|
J’ai bien tort de te conseiller. |
8 |
b |
|
À l’âge où l’on chante, où l’on aime, |
8 |
a |
|
Mange ton pain blanc le premier. |
8 |
b |
|
|
Vouloir mettre une martingale |
8 |
a |
210 |
Aux jeunes, pour qui tout est neuf, |
8 |
b |
|
Autant ferrer une cigale, |
8 |
a |
|
Plumer un chat, ou tondre un œuf. |
8 |
b |
|
|
Leur offrir la pauvre sagesse |
8 |
a |
|
Quant de folie ils ont les biens, |
8 |
b |
215 |
Qu’est-ce, sinon faire largesse |
8 |
a |
|
De soupe aux bœufs, d’avoine aux chiens ? |
8 |
b |
|
* |
|
Il disait vrai. Sa vie, | hélas ! sera la mienne. |
6+6 |
a |
|
Comme lui, j’ai tenté | la route bohémienne. |
6+6 |
a |
|
Je m’en vais en chantant | dès le lever du jour, |
6+6 |
a |
220 |
Par les prés de l’espoir, | par les bois de l’amour, |
6+6 |
a |
|
Et le long de ta haie | en fleurs, verte jeunesse. |
6+6 |
a |
|
Quand un plaisir est mort, | j’attends qu’un autre naisse, |
6+6 |
a |
|
Et prends celui qui vient | sans voir celui qui part. |
6+6 |
a |
|
À maint joyeux banquet | j’ai bonne et large part, |
6+6 |
a |
225 |
Et d’espoirs capiteux | à loisir je m’enivre. |
6+6 |
a |
|
La rime est un jupon ; | je m’amuse à la suivre. |
6+6 |
a |
|
Je l’accoste ; la fille | en route se défend ; |
6+6 |
a |
|
Bah ! derrière un taillis | je lui fais un enfant, |
6+6 |
a |
|
Et je m’en vais après | vers une autre chimère |
6+6 |
a |
230 |
Laissant sur mon chemin | et l’enfant et la mère. |
6+6 |
a |
|
Je suis jeune aujourd’hui, | gai, fantasque, fougueux. |
6+6 |
a |
|
Mais je sais que je dois | finir comme ce gueux. |
6+6 |
a |
|
Notre sentier fleuri | s’achève en pente rude |
6+6 |
a |
|
Dans un désert peuplé | d’amère solitude. |
6+6 |
a |
235 |
Et peut-être qu’un jour, | lorsque l’âge outrageant |
6+6 |
a |
|
À mes cheveux d’ébène | aura mêlé l’argent, |
6+6 |
a |
|
Quand je n’aurai plus rien | à jouer de mon rôle, |
6+6 |
a |
|
Quand les hommes, après | m’avoir trouvé très drôle |
6+6 |
a |
|
Ou très grand, trouveront | que je suis ennuyeux, |
6+6 |
a |
240 |
Quand mes rimes aussi | diront que je suis vieux, |
6+6 |
a |
|
Alors, sans feu ni lieu, | courbant ma tête altière, |
6+6 |
a |
|
J’irai m’asseoir tout seul | dans quelque cimetière, |
6+6 |
a |
|
Par une nuit sans lune | et par un temps glacé, |
6+6 |
a |
|
Et là, je raillerai | moi-même mon passé ; |
6+6 |
a |
245 |
Et parlant d’une voix | cyniquement mordante |
6+6 |
a |
|
Sous le vent du malheur | à l’haleine stridente, |
6+6 |
a |
|
Las d’avoir tant marché, | triste d’avoir vécu, |
6+6 |
a |
|
De mes espoirs défunts | je chaufferai mon cul. |
6+6 |
a |
|
mètre |
profils métriques : 8, 6−6
|
|