| L’INCENDIE DU PALAIS DE SAINT-CLOUD |
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Le palais de Saint-Cloud│ brûlait au clair de lune. |
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La Seine, claire et clame│ ainsi qu’une lagune, |
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Coulait, nappe d’argent,│ sous un ciel argenté ; |
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Et Paris, calme aussi│ dans son immensité, |
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Noir, mais sous les lueurs│ blanches baignant ses dômes, |
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Dormait comme un blessé│ qu’apaiseraient des baumes. |
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En face, le palais│ sinistre, tout en feu, |
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Se dressait, rouge, au fond│ du pâle espace bleu. |
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La façade, gardant│ très-nettement sa forme, |
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Dans ses moindres détails│ reluisait, braise énorme, |
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Tandis que la fumée,│ épaisse et sombre autour, |
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Semblait le deuil d’un peuple│ en un gala de cour. |
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Bien des millions prix│ aux sueurs populaires, |
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Bien du luxe payé│ par les pauvres salaires, |
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Bien des œuvres d’artiste,│ — hélas ! rêve sacré, |
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Que trop souvent les rois│ enchaînent à leur gré, — |
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S’ensevelissaient là.│ Le long des galeries, |
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De glorieuses mains│ avaient peint des féeries, |
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Pour amuser les yeux│ des maîtres festoyant. |
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Et du bronze et de l’or│ fondaient en flamboyant, |
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Où le métal valait│ moins que les ciselures. |
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Pleurez, vous qui pleurez│ richesses et moulures. |
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Mon âme a tressailli,│ mais de joie et d’orgueil ! |
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Je ne subissais pas│ la splendeur du coup d’œil. |
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Strasbourg incendié│ m’eût navré ; dans sa flamme, |
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J’aurais maudit un gouffre│ engloutissant une âme, |
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Âme de cité sainte,│ en qui le genre humain |
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Puisa deux fois les grands│ rayons du lendemain, |
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Tantôt imprimerie│ et tantôt Marseillaise. |
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Ici rien. |
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Ici rien. La matière│ est riche en la fournaise. |
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Mais rien n’y meurt qui soit│ pour la pensée un deuil. |
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Jamais le dévoûment│ n’en a franchi le seuil, |
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Ni l’idéal vibré│ sous l’armure égoïste |
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Qu’ici portait la joie│ au sein du monde triste. |
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Et les gardes, vainqueurs│ du peuple désarmé, |
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Les chambellans au dos│ en voute déprimé, |
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Tous les laquais vêtus│ d’or, de pourpre ou d’hermine, |
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Qui, les trônes étant│ charniers, sont la vermine, |
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Étalaient, comme une autre│ aurait fait ses exploits, |
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Les noms pompeux donnés│ à leurs sales emplois. |
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O palais de Saint-Cloud,│ tu peux brûler, caverne |
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Où Bonaparte, ayant│ compris comme on gouverne, |
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Jetant dehors le droit│ pour installer dedans |
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Son crime, l’ongle ouvert,│ la France entre les dents, |
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Flairait à l’horizon│ s’il sentait la chair fraîche. |
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Le poëte, que rien│ de s’indigner n’empêche, |
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Poussait vers le ciel sourd│ un cri de désespoir. |
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Mais les sabreurs disaient :│ “France, c’est ton devoir, |
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Obéis.” Et la France│ obéissait muette. |
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Un jour, — brûle, ô palais,│ brûle, et que la chouette |
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Habite ce qui fut│ l’antre des empereurs, — |
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A force de frapper,│ au gré de ses fureurs, |
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Les nations avec│ nous pour massue, à force |
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De nous faire mourir│ en bataillant, le Corse |
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Nous livra, la poitrine│ ouverte, à l’étranger, |
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Qui venait, innombrable│ et rude, se venger. |
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Et ce fut toi, palais,│ où la flatteuse engeance |
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Pour César ne bornait│ jamais sa complaisance, |
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Ce fut toi qui, toujours│ impudique, t’offrant |
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A qui chassait ton Dieu,│ vis Paris expirant |
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Capituler. |
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Capituler. Depuis,│ — disparais dans la flamme, — |
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Après le tigre fier,│ tu vis le singe infâme, |
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L’empereur parodie !│ Il alla jusqu’au bout, |
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Jusqu’à l’invasion !│ L’autre, grand après tout, |
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Combattait pied à pied,│ par le mont et la plaine, |
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Le front dans les boulets…│ Puis c’était Sainte-Hélène ! |
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Celui-ci s’est rendu│ lâchement, vilement, |
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En faisant honte même│ au vainqueur allemand ; |
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Et l’étranger a pu│ revenir dans tes salles, |
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Palais où le fuyard│ a laissé ses draps sales ; |
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Mais cette fois, du moins,│ palais déshonorant, |
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Ne voulant pas te voir│ jeter le conquérant, |
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Nous t’avons mis le feu.│ |
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Nous t’avons mis le feu. Soit, c’est bien. Brûle et tombe, |
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Et régénère-toi,│ si tu peux, par la tombe. |
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Ne verse pas de pleurs│ sur ton marbre et ton or ; |
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Mais dans ta chute vois│ l’idée et prends l’essor. |
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Deux aspects sont en toi :│ l’un, la flamme qui monte, |
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L’autre, les murs croulants ;│ ici toute la honte |
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Des jours passés, mais là│ tout le clair avenir. |
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Oui ! dans ce jet de flamme,│ impossible à ternir, |
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Du triomphe du beau│ j’aperçois le symbole. |
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Comme l’obus, l’esprit│ décrit sa parabole. |
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Les préjugés sont là,│ superbes, consacrés, |
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Pour base ayant l’erreur,│ les crimes pour degrés ; |
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Tous les vieux intérêts│ qui pressurent la foule |
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Pour que de sa douleur│ l’or ou le pouvoir coule, |
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Toutes les impudeurs│ de l’âme et de la chair, |
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Offertes à qui veut│ les payer le plus cher, |
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Sous les arceaux du grand│ palais de l’injustice, |
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Se promènent, sachant│ solide la bâtisse. |
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Ils ont pour eux les mœurs,│ l’habitude, la peur. |
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Ils distillent au peuple│ attroupé la torpeur |
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Et la corruption.│ Même ils font leurs victimes |
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Aveugles à ce point│ de croire légitimes |
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Et de défendre leurs│ bourreaux. Qu’un inspiré |
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S’avance de la nuit│ vers le seuil éclairé, |
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Ils n’ont qu’à laisse faire,│ et des hautes croisées, |
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Ils pourront voir saigner│ ses chairs martyrisées. |
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Ils sont donc triomphants,│ sûrs d’eux-mêmes, narquois. |
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Parfois aux révoltés,│ aux mendiants parfois, |
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Ils jettent une grâce│ ou jettent une obole. |
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Comme l’obus, l’esprit│ décrit sa parabole. |
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Rien encor, si ce n’est│ un vague sifflement |
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Dans l’espace. Et pourtant,│ si proche est le moment |
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De la destruction│ de l’édifice immense, |
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Que déjà la toiture│ à vaciller commence |
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Sous le vent précurseur.│ Et tous les ignorants |
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Verront clair, et les serfs│ n’auront plus de tyrans, |
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Et ceux dont aux bourreaux│ plaisaient les hécatombes, |
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Les martyrs qu’on croyait│ à jamais dans leurs tombes, |
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Se lèveront, le front│ resplendissant d’amour, |
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Et leurs chants salûront│ leur vieux rêve : le jour ! |
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Ainsi pensais-je à voir,│ œuvre saine et loyale, |
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Le feu purifier│ l’ordure impériale. |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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| forme globale |
type : suite de distiques
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schéma : 57((aa))
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