L’INCENDIE DU PALAIS DE SAINT-CLOUD |
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Le palais de Saint-Cloud⎟ brûlait au clair de lune. |
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La Seine, claire et clame⎟ ainsi qu’une lagune, |
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Coulait, nappe d’argent,⎟ sous un ciel argenté ; |
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Et Paris, calme aussi⎟ dans son immensité, |
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Noir, mais sous les lueurs⎟ blanches baignant ses dômes, |
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Dormait comme un blessé⎟ qu’apaiseraient des baumes. |
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En face, le palais⎟ sinistre, tout en feu, |
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Se dressait, rouge, au fond⎟ du pâle espace bleu. |
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La façade, gardant⎟ très-nettement sa forme, |
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Dans ses moindres détails⎟ reluisait, braise énorme, |
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Tandis que la fumée,⎟ épaisse et sombre autour, |
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Semblait le deuil d’un peuple⎟ en un gala de cour. |
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Bien des millions prix⎟ aux sueurs populaires, |
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Bien du luxe payé⎟ par les pauvres salaires, |
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Bien des œuvres d’artiste,⎟ — hélas ! rêve sacré, |
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Que trop souvent les rois⎟ enchaînent à leur gré, — |
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S’ensevelissaient là.⎟ Le long des galeries, |
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De glorieuses mains⎟ avaient peint des féeries, |
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Pour amuser les yeux⎟ des maîtres festoyant. |
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Et du bronze et de l’or⎟ fondaient en flamboyant, |
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Où le métal valait⎟ moins que les ciselures. |
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Pleurez, vous qui pleurez⎟ richesses et moulures. |
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Mon âme a tressailli,⎟ mais de joie et d’orgueil ! |
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Je ne subissais pas⎟ la splendeur du coup d’œil. |
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Strasbourg incendié⎟ m’eût navré ; dans sa flamme, |
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J’aurais maudit un gouffre⎟ engloutissant une âme, |
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Âme de cité sainte,⎟ en qui le genre humain |
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Puisa deux fois les grands⎟ rayons du lendemain, |
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Tantôt imprimerie⎟ et tantôt Marseillaise. |
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Ici rien. |
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Ici rien. La matière⎟ est riche en la fournaise. |
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Mais rien n’y meurt qui soit⎟ pour la pensée un deuil. |
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Jamais le dévoûment⎟ n’en a franchi le seuil, |
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Ni l’idéal vibré⎟ sous l’armure égoïste |
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Qu’ici portait la joie⎟ au sein du monde triste. |
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Et les gardes, vainqueurs⎟ du peuple désarmé, |
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Les chambellans au dos⎟ en voute déprimé, |
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Tous les laquais vêtus⎟ d’or, de pourpre ou d’hermine, |
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Qui, les trônes étant⎟ charniers, sont la vermine, |
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Étalaient, comme une autre⎟ aurait fait ses exploits, |
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Les noms pompeux donnés⎟ à leurs sales emplois. |
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O palais de Saint-Cloud,⎟ tu peux brûler, caverne |
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Où Bonaparte, ayant⎟ compris comme on gouverne, |
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Jetant dehors le droit⎟ pour installer dedans |
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Son crime, l’ongle ouvert,⎟ la France entre les dents, |
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Flairait à l’horizon⎟ s’il sentait la chair fraîche. |
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Le poëte, que rien⎟ de s’indigner n’empêche, |
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Poussait vers le ciel sourd⎟ un cri de désespoir. |
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Mais les sabreurs disaient :⎟ “France, c’est ton devoir, |
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Obéis.” Et la France⎟ obéissait muette. |
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Un jour, — brûle, ô palais,⎟ brûle, et que la chouette |
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Habite ce qui fut⎟ l’antre des empereurs, — |
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A force de frapper,⎟ au gré de ses fureurs, |
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Les nations avec⎟ nous pour massue, à force |
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De nous faire mourir⎟ en bataillant, le Corse |
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Nous livra, la poitrine⎟ ouverte, à l’étranger, |
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Qui venait, innombrable⎟ et rude, se venger. |
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Et ce fut toi, palais,⎟ où la flatteuse engeance |
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Pour César ne bornait⎟ jamais sa complaisance, |
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Ce fut toi qui, toujours⎟ impudique, t’offrant |
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A qui chassait ton Dieu,⎟ vis Paris expirant |
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Capituler. |
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Capituler. Depuis,⎟ — disparais dans la flamme, — |
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Après le tigre fier,⎟ tu vis le singe infâme, |
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L’empereur parodie !⎟ Il alla jusqu’au bout, |
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Jusqu’à l’invasion !⎟ L’autre, grand après tout, |
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Combattait pied à pied,⎟ par le mont et la plaine, |
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Le front dans les boulets…⎟ Puis c’était Sainte-Hélène ! |
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Celui-ci s’est rendu⎟ lâchement, vilement, |
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En faisant honte même⎟ au vainqueur allemand ; |
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Et l’étranger a pu⎟ revenir dans tes salles, |
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Palais où le fuyard⎟ a laissé ses draps sales ; |
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Mais cette fois, du moins,⎟ palais déshonorant, |
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Ne voulant pas te voir⎟ jeter le conquérant, |
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Nous t’avons mis le feu.⎟ |
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Nous t’avons mis le feu. Soit, c’est bien. Brûle et tombe, |
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Et régénère-toi,⎟ si tu peux, par la tombe. |
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Ne verse pas de pleurs⎟ sur ton marbre et ton or ; |
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Mais dans ta chute vois⎟ l’idée et prends l’essor. |
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Deux aspects sont en toi :⎟ l’un, la flamme qui monte, |
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L’autre, les murs croulants ;⎟ ici toute la honte |
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Des jours passés, mais là⎟ tout le clair avenir. |
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Oui ! dans ce jet de flamme,⎟ impossible à ternir, |
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Du triomphe du beau⎟ j’aperçois le symbole. |
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Comme l’obus, l’esprit⎟ décrit sa parabole. |
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Les préjugés sont là,⎟ superbes, consacrés, |
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Pour base ayant l’erreur,⎟ les crimes pour degrés ; |
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Tous les vieux intérêts⎟ qui pressurent la foule |
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Pour que de sa douleur⎟ l’or ou le pouvoir coule, |
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Toutes les impudeurs⎟ de l’âme et de la chair, |
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Offertes à qui veut⎟ les payer le plus cher, |
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Sous les arceaux du grand⎟ palais de l’injustice, |
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Se promènent, sachant⎟ solide la bâtisse. |
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Ils ont pour eux les mœurs,⎟ l’habitude, la peur. |
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Ils distillent au peuple⎟ attroupé la torpeur |
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Et la corruption.⎟ Même ils font leurs victimes |
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Aveugles à ce point⎟ de croire légitimes |
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Et de défendre leurs⎟ bourreaux. Qu’un inspiré |
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S’avance de la nuit⎟ vers le seuil éclairé, |
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Ils n’ont qu’à laisse faire,⎟ et des hautes croisées, |
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Ils pourront voir saigner⎟ ses chairs martyrisées. |
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Ils sont donc triomphants,⎟ sûrs d’eux-mêmes, narquois. |
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Parfois aux révoltés,⎟ aux mendiants parfois, |
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Ils jettent une grâce⎟ ou jettent une obole. |
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Comme l’obus, l’esprit⎟ décrit sa parabole. |
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Rien encor, si ce n’est⎟ un vague sifflement |
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Dans l’espace. Et pourtant,⎟ si proche est le moment |
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De la destruction⎟ de l’édifice immense, |
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Que déjà la toiture⎟ à vaciller commence |
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Sous le vent précurseur.⎟ Et tous les ignorants |
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Verront clair, et les serfs⎟ n’auront plus de tyrans, |
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Et ceux dont aux bourreaux⎟ plaisaient les hécatombes, |
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Les martyrs qu’on croyait⎟ à jamais dans leurs tombes, |
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Se lèveront, le front⎟ resplendissant d’amour, |
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Et leurs chants salûront⎟ leur vieux rêve : le jour ! |
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Ainsi pensais-je à voir,⎟ œuvre saine et loyale, |
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Le feu purifier⎟ l’ordure impériale. |
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mètre |
profil métrique : 6−6
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