| L’INCENDIE DU PALAIS DE SAINT-CLOUD |
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Le palais de Saint-Cloud | brûlait au clair de lune. |
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La Seine, claire et clame | ainsi qu’une lagune, |
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Coulait, nappe d’argent, | sous un ciel argenté ; |
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Et Paris, calme aussi | dans son immensité, |
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Noir, mais sous les lueurs | blanches baignant ses dômes, |
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Dormait comme un blessé | qu’apaiseraient des baumes. |
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En face, le palais | sinistre, tout en feu, |
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Se dressait, rouge, au fond | du pâle espace bleu. |
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La façade, gardant | très-nettement sa forme, |
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Dans ses moindres détails | reluisait, braise énorme, |
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Tandis que la fumée, | épaisse et sombre autour, |
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Semblait le deuil d’un peuple | en un gala de cour. |
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Bien des millions prix | aux sueurs populaires, |
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Bien du luxe payé | par les pauvres salaires, |
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Bien des œuvres d’artiste, | — hélas ! rêve sacré, |
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Que trop souvent les rois | enchaînent à leur gré, — |
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S’ensevelissaient là. | Le long des galeries, |
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De glorieuses mains | avaient peint des féeries, |
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Pour amuser les yeux | des maîtres festoyant. |
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Et du bronze et de l’or | fondaient en flamboyant, |
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Où le métal valait | moins que les ciselures. |
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Pleurez, vous qui pleurez | richesses et moulures. |
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Mon âme a tressailli, | mais de joie et d’orgueil ! |
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Je ne subissais pas | la splendeur du coup d’œil. |
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Strasbourg incendié | m’eût navré ; dans sa flamme, |
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J’aurais maudit un gouffre | engloutissant une âme, |
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Âme de cité sainte, | en qui le genre humain |
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Puisa deux fois les grands | rayons du lendemain, |
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Tantôt imprimerie | et tantôt Marseillaise. |
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Ici rien. |
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Ici rien. La matière | est riche en la fournaise. |
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Mais rien n’y meurt qui soit | pour la pensée un deuil. |
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Jamais le dévoûment | n’en a franchi le seuil, |
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Ni l’idéal vibré | sous l’armure égoïste |
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Qu’ici portait la joie | au sein du monde triste. |
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Et les gardes, vainqueurs | du peuple désarmé, |
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Les chambellans au dos | en voute déprimé, |
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Tous les laquais vêtus | d’or, de pourpre ou d’hermine, |
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Qui, les trônes étant | charniers, sont la vermine, |
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Étalaient, comme une autre | aurait fait ses exploits, |
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Les noms pompeux donnés | à leurs sales emplois. |
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O palais de Saint-Cloud, | tu peux brûler, caverne |
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Où Bonaparte, ayant | compris comme on gouverne, |
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Jetant dehors le droit | pour installer dedans |
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Son crime, l’ongle ouvert, | la France entre les dents, |
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Flairait à l’horizon | s’il sentait la chair fraîche. |
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Le poëte, que rien | de s’indigner n’empêche, |
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Poussait vers le ciel sourd | un cri de désespoir. |
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Mais les sabreurs disaient : | “France, c’est ton devoir, |
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Obéis.” Et la France | obéissait muette. |
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Un jour, — brûle, ô palais, | brûle, et que la chouette |
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Habite ce qui fut | l’antre des empereurs, — |
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A force de frapper, | au gré de ses fureurs, |
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Les nations avec | nous pour massue, à force |
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De nous faire mourir | en bataillant, le Corse |
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Nous livra, la poitrine | ouverte, à l’étranger, |
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Qui venait, innombrable | et rude, se venger. |
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Et ce fut toi, palais, | où la flatteuse engeance |
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Pour César ne bornait | jamais sa complaisance, |
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Ce fut toi qui, toujours | impudique, t’offrant |
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A qui chassait ton Dieu, | vis Paris expirant |
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Capituler. |
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Capituler. Depuis, | — disparais dans la flamme, — |
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Après le tigre fier, | tu vis le singe infâme, |
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L’empereur parodie ! | Il alla jusqu’au bout, |
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Jusqu’à l’invasion ! | L’autre, grand après tout, |
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Combattait pied à pied, | par le mont et la plaine, |
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Le front dans les boulets… | Puis c’était Sainte-Hélène ! |
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Celui-ci s’est rendu | lâchement, vilement, |
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En faisant honte même | au vainqueur allemand ; |
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Et l’étranger a pu | revenir dans tes salles, |
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Palais où le fuyard | a laissé ses draps sales ; |
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Mais cette fois, du moins, | palais déshonorant, |
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Ne voulant pas te voir | jeter le conquérant, |
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Nous t’avons mis le feu. | |
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Nous t’avons mis le feu. Soit, c’est bien. Brûle et tombe, |
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Et régénère-toi, | si tu peux, par la tombe. |
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Ne verse pas de pleurs | sur ton marbre et ton or ; |
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Mais dans ta chute vois | l’idée et prends l’essor. |
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Deux aspects sont en toi : | l’un, la flamme qui monte, |
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L’autre, les murs croulants ; | ici toute la honte |
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Des jours passés, mais là | tout le clair avenir. |
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Oui ! dans ce jet de flamme, | impossible à ternir, |
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Du triomphe du beau | j’aperçois le symbole. |
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Comme l’obus, l’esprit | décrit sa parabole. |
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Les préjugés sont là, | superbes, consacrés, |
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Pour base ayant l’erreur, | les crimes pour degrés ; |
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Tous les vieux intérêts | qui pressurent la foule |
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Pour que de sa douleur | l’or ou le pouvoir coule, |
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Toutes les impudeurs | de l’âme et de la chair, |
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Offertes à qui veut | les payer le plus cher, |
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Sous les arceaux du grand | palais de l’injustice, |
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Se promènent, sachant | solide la bâtisse. |
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Ils ont pour eux les mœurs, | l’habitude, la peur. |
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Ils distillent au peuple | attroupé la torpeur |
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Et la corruption. | Même ils font leurs victimes |
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Aveugles à ce point | de croire légitimes |
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Et de défendre leurs | bourreaux. Qu’un inspiré |
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S’avance de la nuit | vers le seuil éclairé, |
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Ils n’ont qu’à laisse faire, | et des hautes croisées, |
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Ils pourront voir saigner | ses chairs martyrisées. |
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Ils sont donc triomphants, | sûrs d’eux-mêmes, narquois. |
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Parfois aux révoltés, | aux mendiants parfois, |
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Ils jettent une grâce | ou jettent une obole. |
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Comme l’obus, l’esprit | décrit sa parabole. |
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Rien encor, si ce n’est | un vague sifflement |
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Dans l’espace. Et pourtant, | si proche est le moment |
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De la destruction | de l’édifice immense, |
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Que déjà la toiture | à vaciller commence |
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Sous le vent précurseur. | Et tous les ignorants |
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Verront clair, et les serfs | n’auront plus de tyrans, |
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Et ceux dont aux bourreaux | plaisaient les hécatombes, |
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Les martyrs qu’on croyait | à jamais dans leurs tombes, |
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Se lèveront, le front | resplendissant d’amour, |
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Et leurs chants salûront | leur vieux rêve : le jour ! |
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Ainsi pensais-je à voir, | œuvre saine et loyale, |
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Le feu purifier | l’ordure impériale. |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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