| LA DESCENDANCE D'UN VIEUX ROMAIN |
| VII |
| La Mal'aria |
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Au rythme des clairons, | les bersaglieri |
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Vont à Rome. La terre | antique a refleuri, |
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Et de ses fils nouveaux | qui l'ont faite enfin libre, |
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De sillon en sillon, | l'acclamation vibre. |
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Les vieux marais Pontins | ont pourtant un enfant |
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Qui fait une ombre triste | à ce jour triomphant. |
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Pas de père. Sa mère | est morte de la fièvre. |
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Et lui-même, en veillant | les troupeaux, sent sa lèvre |
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Qui frissonne déjà | du poison respiré. |
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Car il est au pays | où, dans l'herbe enterré, |
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Gît un monde détruit | au pestilent cadavre ; |
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Et, spectre de jeunesse | au grand œil noir qui navre. |
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Inconscient qu'en lui | meurt le dernier Cossa, |
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Et qu'il clôt une race | où Rome commença. |
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Dévoré par son mal, | il a pour seule joie, |
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Vers midi, quand, aux feux | du soleil qui flamboie, |
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Rentre un peu de chaleur | dans ses membres glacés, |
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De voir les aqueducs | à moitié renversés |
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Qui coupent le ciel bleu | de leurs lignes bleuâtres. |
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Les socles de colonne | où sont assis les pâtres, |
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Et parmi les cailloux | une tombe sans nom |
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Où le buffle accroupi | vient poser son fanon. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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