| La Maison de Catulle |
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A Charles Formentin.
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PRESQU'ÎLE longue et mince, | entrant jusqu'à la garde, |
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Comme une fine épée, | au flanc du lac de Garde, |
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O toi, verte émeraude | au milieu des saphirs, |
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Colline d'oliviers | où dansent les Zéphyrs, |
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Tandis que, devant toi, | les immenses eaux bleues, |
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Se brisant en milliers | de flots, pendant des lieues, |
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S'en vont au loin baigner | la base des grands monts, |
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Antique Sirmio, | site que nous aimons, |
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Et que les siècles morts | ont aimé plus encore, |
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Il n'est, pour endormir | ceux que leur cœur dévore, |
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Nul dictame puissant | comme l'abri profond |
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Que tes arbres, ton ciel | et tes ondes nous font. |
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Et c'est pourquoi voilà | bientôt deux mille années |
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Qu'un poète habita | les hauteurs couronnées |
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Des fleurs d'or du soleil, | parmi les frondaisons. |
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C'étaient les mêmes eaux, | les mêmes horizons |
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Dont le baume calmait | son âme endolorie, |
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Lorsque vers toi, foyer | natal, douce patrie, |
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Il revint, fuyant Rome | et voulant s'arracher |
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A l'amour qui brûlait | sa chair comme un bûcher. |
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Sans pouvoir oublier | celle dont le caprice |
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Avait d'un court bonheur | fait naître un long supplice. |
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La villa du poète, | en ce temps-là, semblait. |
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En haut du promontoire | où le lac déferlait. |
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Un cygne blanc posant | la tête sous son aile. |
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Au portique de marbre | une vigne en tonnelle |
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Mêlait ses longs serpents | et ses festons touffus. |
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Et rien n'en est resté | qu'un souvenir confus, |
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Qui dans l'ombre se perd | parmi quelques ruines ! |
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Oh ! la Lesbie ouvrant | au désir ses narines, |
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S'acharnant à chercher | d'impossibles amours. |
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Dès qu'elle eut mis en lui | la lièvre pour toujours ! |
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Et lui, le précurseur | de Musset dans les âges, |
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Maudissant le poison | des séduisants visages |
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Qui promettent l'ivresse | et donnent le poison ! |
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Tout a passé, beauté, | délire, trahison. |
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Comme tout, dans la vie, | après une heure passe. |
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Mais la nature est là | qui survit dans sa grâce. |
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Et sur les bords du lac | à l'azur argenté, |
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Dont Catulle, oubliant | sa blessure, a chanté |
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L'aspect de perle rare | et de douce prunelle, |
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La nappe luit toujours, | calmante et maternelle. |
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En haut du promontoire | où la villa n'est plus, |
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Mais d'où l'on voit, avec | l'apparence du flux, |
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Sur les grands rochers plats | l'onde mourir encore, |
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Toujours on est charmé, | lorsque le soir colore |
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La cime des rochers | dont les flancs restent bleus. |
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Et de même un pouvoir | sûr et miraculeux |
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Est toujours là qui verse, | en un instant de trêve, |
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Au cœur le plus brisé | l'apaisement du rêve. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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