| La Maison de Catulle |
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A Charles Formentin.
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PRESQU'ÎLE longue et mince,│entrant jusqu'à la garde, |
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Comme une fine épée,│au flanc du lac de Garde, |
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O toi, verte émeraude│au milieu des saphirs, |
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Colline d'oliviers│où dansent les Zéphyrs, |
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Tandis que, devant toi,│les immenses eaux bleues, |
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Se brisant en milliers│de flots, pendant des lieues, |
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S'en vont au loin baigner│la base des grands monts, |
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Antique Sirmio,│site que nous aimons, |
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Et que les siècles morts│ont aimé plus encore, |
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Il n'est, pour endormir│ceux que leur cœur dévore, |
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Nul dictame puissant│comme l'abri profond |
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Que tes arbres, ton ciel│et tes ondes nous font. |
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Mais la nature est là│qui survit dans sa grâce. |
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Et sur les bords du lac│à l'azur argenté, |
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Dont Catulle, oubliant│sa blessure, a chanté |
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L'aspect de perle rare│et de douce prunelle, |
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La nappe luit toujours,│calmante et maternelle. |
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En haut du promontoire│où la villa n'est plus, |
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Mais d'où l'on voit, avec│l'apparence du flux, |
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Sur les grands rochers plats│l'onde mourir encore, |
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Toujours on est charmé,│lorsque le soir colore |
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La cime des rochers│dont les flancs restent bleus. |
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Et de même un pouvoir│sûr et miraculeux |
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Est toujours là qui verse,│en un instant de trêve, |
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Au cœur le plus brisé│l'apaisement du rêve. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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