| AUTOUR DE NOUS |
| Chanson des Rôdeurs de nuit |
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Des cabarets aux rideaux rouges, |
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Des concerts aux refrains discords, |
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Des couloirs tortueux des bouges, |
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Où vaguement grouillent les corps |
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Embusqués dans les encognures, |
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Du fond des ruelles obscures |
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Que ferme un hangar incertain. |
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Des bancs perdus, des tas de fanges, |
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Ils émergent, spectres étranges. |
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Quand sonne une heure du matin. |
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Ce sont les sauvages modernes |
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Qui se glissent dans la cité, |
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Plus fauves que Tours des cavernes |
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Au temps du monde inhabité. |
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Pétris de misère et de haine, |
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De nos lois maudissant la chaîne. |
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Ils vont en quête de butin, |
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Prêts, pour lui dérober sa montre, |
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A poignarder qui les rencontre. |
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Sur les deux heures du matin. |
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Que leur importe la science. |
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Le progrès montant pas à pas ? |
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Dans la lutte pour l'existence, |
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Ils savent qu'ils ne comptent pas. |
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Aussi n'ont-ils qu'une pensée. |
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Qu'une vision pourchassée |
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Comme un paradis clandestin : |
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En festoyant chercher la joie |
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Tandis qu'agonise leur proie, |
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Sur les trois heures du matin. |
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Plus qu'eux la loi, sans doute, est forte : |
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Par son glaive qui les attend. |
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Ils seront frappés. Mais qu'importe ! |
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Pourvu qu'ils aient eu leur instant, |
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Qu'ils aient protesté par le crime |
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Contre un ordre qui les opprime |
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En les rivant à leur destin |
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Pour eux que l'échafaud s'apprête |
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Ils le salueront de la tête. |
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Sur les quatre heures du matin. |
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