QUELQU'UN DANS LA FOULE |
Récit d'une vie d'Épreuve |
VI |
En vue de la Terre |
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OH ! comme il a souffert│au bagne, huit années ! |
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Les misères sur lui│semblent s'être acharnées. |
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Geôliers et compagnons,│tout lui fut douloureux… |
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Les uns, maîtres brutaux,│l'ont jugé dangereux, |
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Pour son horreur de toute│hypocrite bassesse. |
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Et l'ont, de parti pris,│persécuté sans cesse ; |
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Les autres, forcenés│hurlant comme des loups |
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Après les biens d'autrui│dont ils sont si jaloux. |
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N'ont pas trouvé chez lui│la haine qui les ronge. |
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Et se sont écartés│de cet esprit qui songe. |
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Eux ne cherchent qu'un but :│détruire et se venger ; |
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Lui ne pense qu'aux maux│qu'on pourrait alléger |
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Par de meilleures lois,│sans folles saturnales. |
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Aussi les harangueurs│des révoltes banales |
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L'ont-ils tenu pour traître│ou du moins pour peu sûr, |
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Et, d'un commun effort,│enserré dans un mur |
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Qui lui crée, au milieu│de tous, la solitude. |
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Certes, ce fut, de ses│épreuves, la plus rude. |
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Dans un bagne, être en butte│aux geôliers, c'est normal |
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Leurs coups, leurs châtiments│au corps seul font du mal. |
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Mais être enveloppé│par l'hostile silence |
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De compagnons vers qui│tout votre cœur s'élance. |
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Et partout, sourdement,│contre soi les sentir, |
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C'est, étant sans reproche,│être deux fois martyr ! |
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Pierre a bu jusqu'au fond│la coupe d'amertume, |
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Pardonnant les erreurs│comme il avait coutume, |
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Ne se plaignant jamais,│espérant conquérir |
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La force de l'apôtre│à force de souffrir. |
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Huit ans, l'horrible poids│a pesé sur sa tête. |
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Pourtant l'heure est venue│où justice s'est faite. |
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Un vagabond, pour vol,│dans Paris, arrêté, |
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Poussé par un remords│tardif, a raconté |
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Que, s'étant accusé│pour sauver une femme, |
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Un innocent, au bagne,│est puni comme infâme. |
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Il a donné les noms│et, pour preuve à l'appui, |
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Avoué que le vrai│coupable, c'était lui. |
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Grâce aux journaux, jetant│leur clameur continue, |
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La nouvelle jusqu'aux│déportés est venue, |
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Et, d'autant plus grandi│qu'on l'avait conspué, |
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Partout, comme un héros│Pierre fut salué. |
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Plus d'ennemis ! même il│aurait sa grâce pleine, |
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S'il n'avait résolu│de rester à la peine |
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Tant que ses compagnons│à peiner resteront. |
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Aussi, de rêves d'or│fut-ce l'âme bercée |
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Qu'il fit, pour le retour,│la longue traversée. |
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Hélas ! il avait trop│souffert. Son pauvre cœur |
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De vivre, même heureux,│n'avait, plus la vigueur |
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Et, par l'émotion│rongé fibre par fibre. |
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De battre pour un noble│espoir n'était plus libre. |
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L'attente du pays,│plus proche à chaque instant, |
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De la mort par degrés│le rapprochait d'autant. |
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Et lorsque la vigie│eut salué la terre. |
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Que chacun, frissonnant│d'un trouble involontaire. |
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Fut monté sur le pont│pour regarder, vers l'est, |
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Le brouillard indistinct│où l'on soupçonnait Brest, |
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Pierre, après quelques pas,│tomba, pris de faiblesse. |
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« Mes amis ! cria-t-il,│je me meurs ! Qu'on me laisse |
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A pleins poumons, du moins,│aspirer, pour finir. |
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Le vent de la patrie│et l'air de l'avenir. » |
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Et comme, autour de lui,│la foule consternée |
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Faisait silence : « Ainsi│va notre destinée ! |
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J'aurais voulu pouvoir│une dernière fois |
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Baiser le sol sacré│qu'à l'horizon je vois ; |
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Et mon cadavre seul│en atteindra la rive. |
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A son but, jusqu'au bout,│jamais l'homme n'arrive. |
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Mais qu'importe qu'on soit│par la mort arrêté, |
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Si, debout et marchant,│reste l'humanité ! » |
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Le moribond, le corps│glacé, mais la voix haute : |
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« Salut, poursuivit-il,│pauvre pays saignant, |
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Dont l'histoire est un drame│héroïque et poignant ! |
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Gladiateur du droit,│champion de l'idée, |
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Nation, par l'amour│du genre humain guidée, |
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Qui, toujours présentant│la poitrine au danger, |
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N'admets pas que ton sang│soit chose à ménager, |
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Et, dévouée à tous,│sans pour toi prendre garde, |
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En frère, trop souvent,│traites qui te poignarde ! |
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Salut, incorrigible│éclaireur de demain, |
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Qui, parmi les écueils,│suivant droit ton chemin. |
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Tantôt planes, tantôt│roules dans les abîmes, |
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Et qui vaux mieux encor│par tes erreurs sublimes, |
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Par tes chutes, tes jours│de tourment et de deuil. |
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Que par les rayons d'or│dont tu te fais orgueil ! |
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Toi qui, vingt fois, parus│t'engloutir dans la tombe, |
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Et qui renais sans fin│pour une autre hécatombe, |
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Ton cœur devant toujours│au monde qui l'attend |
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En pâture s'offrir,│vermeil et palpitant ! |
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Et d'un commun accord│comme tous applaudirent, |
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Il ajouta : « Plus fort│vous saurez vous unir, |
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Plus tôt viendront les temps│rêvés dans l'avenir. |
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L'avenir ! j'entrevois│cette terre promise, |
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Couverte si longtemps│par une vapeur grise, |
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Comme je vois le port│qu'un rayon vient dorer. |
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Sachant que là non plus│je ne dois pas entrer ! |
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Cet avenir sera,│j'en ai la certitude. |
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Clément pour les petits,│doux pour la multitude ; |
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Et le peuple, à son tour,│sentant mieux son devoir, |
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Dans l'ivresse du bouge│aura honte à se voir. |
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b |
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De justes lois traitant│chacun selon ses œuvres. |
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L'envieux n'aura plus│l'emploi de ses couleuvres ; |
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a |
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Et ce sera l'esprit,│de l'erreur délivré, |
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b |
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Qui fera vivre en paix│le monde équilibré. |
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b |
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mètre |
profil métrique : 6−6
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