| QUELQU'UN DANS LA FOULE |
| Récit d'une vie d'Épreuve |
| V |
| Le Sacrifice |
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Paris brûlait. C'était | la fin de la Commune. |
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La discorde, fléau | né de notre infortune, |
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Ajoutait au malheur | la honte. Le canon |
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Résonnait, au milieu | d'une lutte sans nom |
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Où, contre les obus, | se dressait le pétrole. |
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Comme un fauve acculé, | la révolte était folle ; |
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Et la répression | ne faisait point quartier. |
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L'armée eût fusillé | le peuple tout entier. |
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Et le peuple eût brûlé | tout Paris dans sa haine. |
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Quelqu'un, les bras croisés, | contemplait cette scène. |
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On lisait dans ses yeux | l'accablement d'un cœur |
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Qui, blâmant les vaincus, | s'attristait du vainqueur. |
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Pierre, car c'était lui, | le vieux chercheur d'idées, |
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Regardait, sous le flot | des fureurs débordées, |
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S'engloutir le restant | de ses espoirs passés ; |
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En lui, les souvenirs | amers s'étaient dressés, |
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Lui montrant le retour | éternel en arrière. |
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Malgré l'effort sans fin | tourné vers la lumière. |
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Il avait cru pouvoir | atteindre de la main |
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L'avenir de raison | qu'il faut au genre humain. |
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Et voilà qu'on recule ! | et voilà que la bête. |
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Plus que jamais, montrant | ses crocs, lève la tête |
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Le rigide progrès, | le droit, la liberté. |
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Ne peuvent que s'enfuir | de ce peuple hébété |
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Qui, ne voulant souffrir | aucun frein qui le gêne. |
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Dans l'ordure pourtant, | à deux genoux, se traîne |
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Devant le plus hideux | des maîtres, l'alcool. |
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Que résoudre ? il se sent | déraciné du sol. |
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Ayant vu par le fer | la France au cœur atteinte, |
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Il avait, pour sauver | Paris, la ville sainte. |
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Jeté là le repos, | par lui payé si cher. |
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Et s'en était venu | se livrer, âme et chair, |
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Au monstre qu'entre tous | il abhorrait : la guerre ! |
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Vain sacrifice avec | un dénoûment vulgaire ! |
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On avait tout rêvé, | mais on n'avait rien pu. |
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Puis, une fois vaincu, | ployé, foulé, rompu, |
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Au lieu de prendre haleine | en étanchant ses plaies, |
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De rafraîchir sa fièvre | au flot des choses vraies, |
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D'auréoler son deuil | par le juste et le beau. |
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On s'était, entre soi, | déchiré par lambeau, |
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Et l'on avait ainsi | roulé toute la chute. |
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Pierre avait, malgré lui, | pris part à cette lutte |
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Où le peuple, la veille, | héroïquement grand. |
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Sans profit, s'abîmait | de lui-même au torrent. |
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Voulant concilier | les passions contraires, |
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C'est en vain qu'il s'était | écrié : « Soyons frères ! » |
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Comme un crime, on avait | puni son noble effort ; |
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Et, de la veille, était | signé l'arrêt de mort. |
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Auquel il n'échappait | que pour subir l'orage |
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Des vainqueurs se ruant | avec non moins de rage. |
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L'endroit était désert | pour l'instant. La défaite |
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Avait porté plus loin | sa ligne de retraite. |
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Tandis que l'assaillant | en cercle s'avançait. |
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Quelquefois, en sifflant, | une bombe passait. |
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Pour s'abattre bientôt | avec un bruit de foudre. |
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L'œil ne percevait rien, | mais tout sentait la poudre. |
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Dans cette solitude | au calme surprenant. |
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Courait comme un frisson | de désastre imminent. |
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Tout à coup, le fusil | à la main, tête nue. |
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Un homme déboucha | d'un tournant d'avenue. |
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Et se précipita | dans une des maisons. |
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Criant à Pierre : « Trêve | aux mauvaises raisons ! |
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Plus de détours ! il faut | agir ! Voici l'armée. |
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Que sa route se change | en fournaise enflammée ! |
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Du pétrole ! allons vite ! | Aie une fois du cœur ! » |
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Mais Pierre restait là, | froidement contempteur. |
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Connaissant trop cet homme | aux clameurs forcenées |
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Qui, mauvais compagnon | de ses jeunes années, |
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Dans la honte l'avait | un instant entraîné. |
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Puis, quand d'amour son cœur | s'était illuminé. |
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Était venu souffler | toute l'ombre des choses |
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Sur ces frêles clartés, | mortes sitôt qu'écloses. |
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Or, cet homme, à Paris, | il l'avait retrouvé. |
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Toujours brute, toujours | d'alcool abreuvé ; |
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Et celle qui fut tant | aimée était sa femme, |
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Débris défiguré | que la misère affame, |
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Avec un tas d'enfants | criant non moins la faim. |
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Fidèle au souvenir | gardé jusqu'à la fin, |
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Pierre, au lieu de venger | ses angoisses anciennes, |
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Voyant ces douleurs-là, | les avait faites siennes ; |
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Et puisque cette femme, | à ses regards, un jour. |
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Avait symbolisé | l'image de l'amour, |
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Il avait cru, malgré | que l'image fût vaine. |
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Lui devoir un soutien | dans son gouffre de peine. |
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Bien des fois il avait | secouru tous les deux : |
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La femme, un spectre ; l'homme, | ouvrier hasardeux, |
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Qui, morne, le gosier | saturé d'eau-de-vie, |
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Acceptant ses bienfaits, | le payait par l'envie ! |
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Les troupes cependant | ont avancé. Les chefs |
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Au cliquetis du fer | mêlent leurs ordres brefs, |
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Quand un coup de fusil, | partant d'une fenêtre, |
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Vient frapper un sergent. | Grand tumulte ! on pénètre |
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Dans la maison. Les yeux | de fureur obscurcis, |
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On brise tout avec | les crosses de fusils ; |
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Jusqu'au point désigné | l'on arrive, et l'on trouve, |
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Auprès d'une arme chaude, | une espèce de louve |
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Qui serre ses petits | contre elle, en frissonnant. |
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L'homme ayant lâchement | fui, les abandonnant. |
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« Femme ! cria quelqu'un | au milieu du vacarme, |
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Dis-nous où s'est caché | le porteur de cette arme. |
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Parle ! ou ce sera toi | qu'on va coller au mur. » |
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Mais la femme, d'un air | farouche, d'un ton dur : |
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« Je n'en sais rien ! cherchez ! | |
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« Je n'en sais rien ! cherchez ! — Prends garde à ta réponse. |
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Car ta vie, en nos mains, | ne pèse pas une once ! » |
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b |
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Cria, haussant encor | le ton, la même voix. |
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a |
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Mais la femme se tut | tout à fait, cette fois. |
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« A mort donc ! Nettoyons | quand même le repaire. » |
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Et l'on saisit la femme ; | et les enfants sans père |
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Restèrent seuls, privés | de mère également. |
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Pierre n'avait que trop | prévu ce dénoûment. |
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Pour l'exécution | on n'attendait qu'un signe. |
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Mais lui, croyant tenir | l'occasion insigne |
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Qu'il cherchait, de donner | sa vie utilement. |
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Marcha Vers l'officier | saisi d'étonnement. |
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Et lui dit : « Arrêtez ! | Cette femme doit vivre |
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Pour ses enfants. J'ai fait | le crime, et je me livre. » |
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b |
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Pendant qu'on relâchait | la femme, sans qu'elle eût |
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Compris, dans sa stupeur, | d'où venait son salut, |
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Pierre attendait la mort. | Mais le destin sévère |
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Voulait qu'il se grandît | par un plus long calvaire. |
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b |
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Envers lui, l'officier | d'un scrupule fut pris. |
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a |
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Il avait beau tenir | la révolte en mépris ; |
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Cet homme avait surgi | l'air tellement austère, |
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Si calme, qu'il lui vint | le soupçon d'un mystère, |
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b |
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Et que, doutant du crime | en dépit de l'aveu. |
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a |
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Il n'osa pas donner | l'ordre de faire feu. |
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a |
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« C'est un gibier de prix | que Versailles réclame ; |
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b |
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Réservons-le, » dit-il. | Puis, élevant la lame |
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b |
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De son sabre : « Colonne, | en marche ! à volonté ! » |
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a |
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A quelques mois de là, | Pierre fut déporté. |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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