| II |
| Spectres ardents |
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AU milieu du brouillard | mourait un pâle jour. |
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La campagne était nue | et muette alentour. |
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Et dans l’immensité | de cette vapeur grise, |
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Sans un point d’horion, | sans un souffle de brise, |
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Des gens vêtus de deuil, | ayant forme d’humains, |
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Cheminaient, en cachant | leur cœur avec leurs mains. |
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C’était un défilé, | terrible en son silence, |
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Où le calme effrayait | plus que la violence. |
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Ces êtres inconnus | dans ces brouillards glacés, |
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Toujours fuyant, toujours | par d’autres remplacés, |
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Tous en deuil, tous ayant | leur cœur caché de même, |
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Semblaient les visions | d’un infernal poème. |
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Et l’esprit anxieux | plus encor qu’abattu, |
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Je m’approchai d’un spectre, | et lui dis : « D’où viens-tu ? |
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» Où vas-tu ? dans quel but | tes mains ainsi crispées ? » |
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Mais lui : « Bois des poisons, | transperce-toi d’épées, |
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» Tu ne souffriras pas | autant que je le fais |
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» Du mal mystérieux | mis en moi pour jamais. » |
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Et, ses mains s’écartant, | cruel effet de l’âme, |
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Je vis que dans le cœur | il portait une flamme. |
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Cette flamme, au milieu | de ces habits de deuil, |
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Lançait un tel éclat | qu’elle éblouissait l’œil. |
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Et le tourment du feu | dépassait toute idée. |
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Pourtant l’être ajouta | d’une voix saccadée : |
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« Mortel, crains la pensée, | oh ! crains-la plus que tout. |
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» La souffrance du corps | dans la mort se dissout ; |
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» Mais quand on porte une âme | éprise d’autre chose |
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» Que du réel stupide | où la brute repose, |
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» Quand on a des regards | s’élevant vers l’azur, |
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» Qu’on maudit le fossé, | le grillage et le mur, |
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» Quand on veut tout aimer, | quand on veut tout connaître, |
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» Alors il aurait mieux | valu ne jamais naître. |
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» Après la vie affreuse, | après les pleurs de sang, |
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» L’âme s’ouvre, croit être | au but éblouissant ; |
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» Le but, c’est l’infini | qui recule à mesure ; |
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» Rien de plus ne reluit, | rien de plus ne s’azure. |
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» Seule, avec vos désirs, | votre angoisse s’accroit ; |
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» Et l’espace est plus vide, | et le brouillard plus froid. |
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» Une flamme vous mord | au cœur, flamme éternelle, |
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» Si puissante qu’un ange | y brûlerait son aile, |
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» Flamme qui ne vient pas | de quelque Dieu jaloux, |
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» Mais d’un être encor plus | implacable, de vous. » |
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« — Faut-il donc renier | l’idéal, m’écriai-je ? |
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» La terre, est-ce le vrai ? | le ciel, est-ce le piège ? |
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» A son rêve doit-on | forcément se blesser, |
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» Et, si tu revivais, | vivrais-lu sans penser ? » |
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« — Moi, si je revivais, | répondit le fantôme, |
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» Je ne voudrais d’aucun | espoir ni d’aucun baume. |
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» Mon âme plongerait | où mon âme plongea, |
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» Je recommencerais | ce que j’ai fait déjà. |
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» En vain ceux dont l’esprit | est penché vers la terre |
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» M’avertiraient de fuir | la douleur solitaire ; |
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» Dans la foudre et le vent | je m’en irais encor, |
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» Loin des chercheurs de joie | et loin des chercheurs d’or ; » |
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Et, comme au cœur la flamme | était toujours plus vive, |
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Il y remit les mains | en pose convulsive, |
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Et, poussé de nouveau | par l’aiguillon maudit, |
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Il s’enfuit à travers | la brume et s’y perdit. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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